всегда уверен, всегда знает, всегда — говорит «не уверен».

— Максим, — говорю я.

— Да?

— Я бухгалтер, — говорю я. — Я умею ждать годового отчёта. Я умею работать с неполными данными и уточнять по ходу. Я умею — медленно.

Он смотрит на меня.

— И вас не пугает — не знать заранее как получится?

— Пугает, — говорю я честно. — Но я реалист. Реалист идёт вперёд.

— Зонт в руке.

— На этот раз, — говорю я, — я оставила зонт дома.

Он смотрит на меня долго.

И улыбается — по-настоящему, открыто, без остановки — той улыбкой, которую я видела один раз на фотографии и один раз вчера вечером, мельком. Но сейчас она дольше. Сейчас она остаётся.

— Хорошо, — говорит он.

— Хорошо, — говорю я.

Мы берём меню.

Заказываем.

За окном — Патриаршие пруды, майский вечер, огни в воде.

И я думаю, что «не как коллеги» — это началось, и «медленно» — это не страшно, и шесть дней — это просто число в календаре, а не приговор.

Реалист идёт вперёд.

Иногда — без зонта.

Иногда — именно это и нужно.

Глава 13. Понедельник, вниз и расстояние в восемнадцать этажей

В понедельник я возвращаюсь в бухгалтерию.

Это было известно с самого начала. Это был план. Месяц — и обратно. Всё правильно, всё по договорённости, никаких сюрпризов.

Я стою у лифта на первом этаже, смотрю на кнопки и думаю: раньше я нажимала «22». Сейчас нажимаю «4».

Четыре.

Это восемнадцать этажей вниз.

Лифт едет. Останавливается. Двери открываются.

Четвёртый этаж встречает меня запахом принтера, звуком телефонных звонков и голосом Маринки из бухгалтерии, которая говорит кому-то «нет, это не наша ошибка, это ваша ошибка, и я могу объяснить почему».

Всё как обычно.

Всё точно как обычно.

Я вхожу.

Пуговкин встречает меня с видом человека, которому вернули что-то ценное.

— Верочка! — говорит он. — Наконец-то! Тут без тебя такое было…

— Что было?

— Квартальный отчёт. Маринка три страницы перепутала — не нарочно, просто устала. Я сам не заметил. Налоговая прислала уточнение.

— Исправили?

— Исправили, но нервно. — Он смотрит на меня. — Как там наверху?

— Работа, — говорю я.

— Северов не обидел?

— Нет.

— Хорошо. — Пуговкин кивает с видом человека, который сделал доброе дело, отправив меня наверх, и теперь готов принять благодарность. — Садись, у нас накопилось.

Я сажусь за свой стол.

Мой стол — тот же, на том же месте, с той же кактусной мышкой, которую мне подарила Маринка три года назад на день рождения. На столе — стопка папок. Накопилось.

Я открываю верхнюю папку.

Смотрю в цифры.

Цифры те же, что всегда — чёткие, честные, не притворяющиеся. Я умею с ними работать. Я всегда умела.

Просто раньше, когда я работала с цифрами, за стеклянной перегородкой кто-то тоже работал. И это создавало какой-то фон — тихий, ровный. Почти как дыхание рядом.

Сейчас фона нет.

Есть Маринка, которая объясняет кому-то про ошибку. Есть принтер. Есть Пуговкин, который листает что-то с озабоченным видом.

Я смотрю в папку.

Работаю.

В одиннадцать часов я ловлю себя на том, что смотрю на кофемашину в углу комнаты.

Офисная кофемашина — капсульная, старая, делает кофе с привкусом пластика, если не прогреть заранее. Я её знаю восемь лет.

Я встаю, иду к ней, делаю кофе — себе, одну чашку, потому что здесь каждый делает себе сам — и возвращаюсь за стол.

Пью.

Думаю о том, что на двадцать втором сейчас одиннадцать ноль две. И что кофемашина у окна лучше этой. И что он сейчас, наверное, стоит у окна и смотрит на Москву — три минуты, как всегда.

Я возвращаюсь к папке.

Маринка смотрит на меня поверх монитора.

— Как там было? — говорит она. — Наверху?

— Нормально.

— Северов страшный?

— Нет.

— А говорят, страшный.

— Говорят неправильно.

Маринка смотрит на меня с интересом, который я не поощряю — делаю вид, что очень увлечена цифрами.

— Просто нормально? — не унимается она.

— Маринка, — говорю я. — У нас квартальный отчёт с ошибкой и уточнение от налоговой. Давай сначала это.

— Давай, — соглашается Маринка.

И мы работаем.

Первое сообщение приходит в половине первого.

Я смотрю на телефон — рабочий мессенджер, иконка нового сообщения. Отправитель: М. Северов.

Я смотрю на это секунду.

Потом открываю.

«Архипов спрашивает финальный реестр. Он у вас или остался на сервере?»

Рабочий вопрос. Чёткий. По делу.

Я пишу: «На сервере, папка "Восток — Q1", файл ReesterFinal_подпись».

Он отвечает через тридцать секунд: «Нашёл. Спасибо».

Я смотрю на «спасибо».

Потом убираю телефон.

Потом достаю снова.

Смотрю на «спасибо» ещё раз.

Убираю.

Обедаю в столовой.

Тётя Люда смотрит на меня с пониманием.

— Вернулась?

— Вернулась.

— Борщ?

— Пожалуйста.

Она накладывает. Смотрит на меня поверх тарелки.

— Передала ему? Что я говорила?

— Передала. Что борщ хороший.

— И что?

— Сказал — зайдёт. Наверное.

Тётя Люда кивает с видом человека, который не очень верит в «наверное», но принимает как есть.

Я сажусь у окна. Ем.

Столовая та же — подносы, запах, негромкий гул разговоров. Тётя Люда, которая всех знает и всех кормит. Всё как обычно.

За окном — тот же двор, то же небо.

Просто я сижу на восемь этажей ниже.

Это, говорю я себе, нормально. Это и был план.

Доедаю борщ.

В два часа приходит второе сообщение.

«Договор с Берлином подписан. Вайс доволен».

Я смотрю на это.

Это не вопрос. Это не просьба. Это просто — информация. Которую мне не нужно знать по работе. Которую он мог не писать.

Но написал.

Я пишу: «Хорошо. Рада слышать».

Он пишет: «Архипов сказал, что ваша сводка произвела впечатление на берлинскую сторону».

Я пишу: «Это приятно».

Пауза. Долгая — минуты три.

Потом: «Как внизу?»

Я смотрю на «как внизу».

«Как внизу» — это не рабочий вопрос. Это просто вопрос. Простой, человеческий, из тех которые задают когда хотят знать как у другого человека дела.

Я пишу: «Накопилось много. Работаю».

Он пишет: «Понятно».

Пауза.

Потом: «Кофемашина нормальная?»

Я смотрю на это и не могу не улыбнуться — просто так, в телефон, за своим столом на четвёртом этаже,