терпеть не могу косметику? Хорошо, хоть на лице нет шрамов. Но, похоже, я всех отталкиваю и без них.

Волосы ― отдельная боль.

Их не держит никакая заколка, а резинки рвутся.

Их можно не стричь ― пустая трата времени. Они сразу же неизменно отрастают в прежнюю длину. Жесткие, упрямые, буйные. Совсем как я.

Я вот всегда думала: как буду выполнять все эти сложные бойцовские задания, размахивая такой шевелюрой? Похоже, я об этом не узнаю.

Обессиленно опираюсь о раковину. Волосы копной падают на лицо, скрывая мое отнюдь не «бойцовское» выражение лица.

Я просто не знаю, как теперь жить дальше.

Может, написать профессору Зейнарису? Он меня поймет и поддержит. Он единственный, кому я хоть немного небезразлична.

Перед глазами возникает низенький пухленький профессор с короткой седой бородкой, очками и подслеповатым взглядом. Школьные годы закончились, что ж… Жаль, что он не преподает в Академии!

В носу предательски щиплет. Отгоняю эти мысли, они ни к чему. Сегодня первый день учебы, я должна показать все, что умею. Ведь в школе нас, к счастью, не делили на факультеты и обучали всему понемножку.

А еще хочу набраться смелости и пойти к ректорше на аудиенцию. А вдруг получится?

Ну и пусть на факультете Боевых Искусств учатся почти только одни драконы. Меня это не смущает.

Мой отец был одним из них.

Так что я полукровка и горжусь этим, хотя драконов все еще недолюбливают ― причина ясна. Жаль только, что драконьей крови мне досталось всего ничего: телосложение у меня довольно хрупкое, и оборачиваться в красивое благородное животное я не умею. Разве что волосы… они у меня от отца.

Завтрак и первые занятия приносят одни разочарования.

На обеде в столовой все обходят мой столик стороной. Как будто я прокаженная.

Может, и впрямь все дело в драконьей крови. Только кто об этом знает?

Пытаюсь себя успокоить тем, что здесь в принципе многие недоброжелательно настроены, потому что конкуренция и все такое… но весельчаки-драконы, которые перед моими глазами наперебой болтают с обычными девушками, выпускают огонь изо рта и демонстрируют крылья, которые в обычной жизни у них невидимы, разбивают мои доводы в пух и прах. Адепты ходят по двое и по трое. Здесь дружить ― это нормально. Я, видимо, как-то неправильно восприняла все эти недовольные взгляды в мою сторону.

Не то, чтобы я ищу друзей. Просто…

Просто все это как-то подозрительно.

― Привет! К тебе можно присоединиться? ― слышу я и от неожиданности проливаю на себя компот.

― Извини. ― Невысокий круглолицый пухлый парень протягивает мне салфетку и улыбается во весь рот. Рядом с ним толчется долговязый худой адепт с бледным вытянутым лицом.

― По… пожалуйста, ― от неожиданности я начинаю заикаться.

Это единственный раз, когда со мной здесь заговорили как с нормальным человеком. Ну, кроме Риси. Она не в счет, слишком странная, даже страннее, чем я.

― Мы со второго курса факультета Целительства, ― так же радушно продолжает толстяк, усаживаясь рядом. Долговязый садится напротив. ― Я ― Пончик, по мне заметно, правда? ― Он хлопает себя по животу. ― А это ― Мак, ― указывает он на своего молчаливого друга. ― Ну, от слова «макаронина», сечешь? Добро пожаловать в общество изгоев. Мы и тебе кличку придумаем, это же наша фишка, потому что мы ― о-со-бен-ны-е.

Он так и произносит, по слогам, после чего разражается глуповатым смехом. Я незаметно качаю головой. Таких собеседников мне точно не надо, лучше посидеть в тишине и подумать о грядущем разговоре с ректоршей.

― Почему ты назвал меня изгоем? ― хмуро интересуюсь у толстяка. Мне это совсем не нравится. Неужели то, что я в первый день учебы не завела с десяток друзей, уже делает меня каким-то отщепенцем?

Тот смотрит на меня так, словно мой вопрос ― та еще чушь.

― Как это ― почему? ― продолжает он разглядывать меня, как диковинное существо. ― Ты же Избранная!

5 глава

Эйлин

― Э… что?

Смотрю на толстяка. Кажется, ему в бутерброд подсыпали порошка с дурман-травой, несет какие-то глупости. Это я-то ― Избранная?

― Нет… ну нет. Ты что-то путаешь, ― мотаю головой так, что волосы разлетаются во все стороны.

― Я ― может быть, но не магический артефакт. ― Пончик подмигивает так весело, как будто он только что сообщил мне о выигрыше в лотерею. Только, если это правда, то я ― не просто проигравшая.

Меня ждет смерть.

Что я умею? Знаю несколько основных боевых приемов, ну может, не несколько, а больше. Все