не бояться. ― Но… риски того не стоят. Сегодня нам улыбнулась удача, а значит ― это мой день.

Пожиратели смерти одобряюще галдят и аплодируют. Гарри только сейчас видит сквозь пелену в глазах, как их много ― штук пятьдесят, не меньше. И среди них ― Северус. Правда?

Кажется, нет. Потому что он был без маски, а на его лице была кровь. Но это было тогда… а сейчас? Если он здесь, среди них, то пусть хотя бы даст намек, что ли… Намек ― что все будет хорошо.

На самом деле это Гарри ― полный лузер. Добровольно сдаться Волан-де-Морту и его приспешникам ― до этого надо еще додуматься.

Маленький человечек ― Хвост ― подходит к нему, держа наготове кинжал. Гарри хочет зажмуриться и не может. На него наложено заклятие, заставляющее смотреть мерзкой твари на троне в глаза ― в эти пустые круглые шары, которые ничего не выражают, разве что холодное безразличие к его судьбе и злобное торжество победы. Кинжал вот-вот вонзится в его сердце. Но… что это? Хвост обходит его, и в тот же миг руку пронзает острая боль.

Кажется, от такого не умирают, верно? Гарри стискивает зубы, чтобы не закричать ― от боли и страха. И тут же слышит сиплый змееподобный голос:

― Залечи его рану, Хвост. Мне он нужен живым. Он должен видеть мой триумф и… еще кое-что.

Гарри не нравится его тон, особенно то, как прозвучали последние слова ― с нотками садистского удовольствия. Ну, маньяк маньяком, что с него взять. И кажется, Гарри все еще живой. Стоит ли радоваться?

Двое Пожирателей грубо хватают его за руки и перетаскивают в центр зала. Там на волшебном синеватом огне бурлит огромный котел. Гарри на миг становится дурно от его вида и запахов, идущих оттуда. Он едва не вскрикивает, когда в дымящуюся жидкость погружают… самого Волан-де-Морта, точнее то существо, которым он является. Его слуги невозмутимо стоят и смотрят, будто все это в порядке вещей, после чего Хвост подходит к котлу и выливает из колбы красную жидкость. Кровь Гарри.

Кровь, ради которой за ним охотились. И вот ― он сам пришел и дал то, что необходимо.

Но его не убили. Почему? Что будет дальше?

Живот скручивает от напряжения, страха неизвестности и мыслей, которые Гарри все отбрасывает и отбрасывает назад, но они упорно возвращаются. Если Северус не здесь ― не среди этих почитателей зла ― то… где он сейчас? Что с ним? Он… жив?

Эта мысль, из-за которой он на грани того, чтобы сдаться. Он готов умолять эту мерзкую тварь, упасть перед ней на колени… готов сделать что угодно, только чтобы увидеть Северуса живым.

Если это еще возможно.

И если вообще будет, перед кем падать. Где же этот хваленый злодей, которого все боятся называть? Сварился в котле, что ли?

Словно услышав его крамольные мысли, из котла поднимается нечто ― феерично, в клубах зеленовато-синеватого дыма. Нечто ― в полный человеческий рост. И вот, оно ― точнее, он ― опускается на мраморный пол под восторженные крики и аплодисменты. Гарри видит перед собой мужчину в длинной черной мантии ― без волос и носа, но зато с длинными, темными, словно прибитыми ногтями. Брр… жуть какая.

Волан-де-Морт видимо так не считает. Он вполне доволен собой, даже когда рассматривает свои бледные костлявые руки.

― Свершилось! ― провозглашает он холодным свистящим голосом, как у змеи ― собственно, голос-то и не изменился. Волан-де-Морт взмахивает палочкой ― и все присутствующие падают перед ним, как один, на колени.

― Вот… это уже другое дело. ― Он изображает карикатурное подобие улыбки. ― Это мне нравится.

Гарри давно уже на коленях ― точнее сидит, плотно прижатый в полу. Он не может пошевелиться, поэтому не упал вместе со всеми. И когда Волан-де-Морт величественно разворачивается к нему, перед этим насладившись картиной лежащих ниц Пожирателей, Гарри не может ни встать, ни пошевелиться, ни отвести взгляд.

Он порабощен. Он в ловушке. Он только что позволил злодею века возродиться и обрести человеческое тело. Он сделал его сильнее в разы, дав свою кровь ― пусть и не добровольно, но… какое это имеет значение?

― Мой Лорд… ― Женщина с черными всклокоченными волосами подбегает и падает в ноги Волан-де-Морту. ― Позволь… я убью его. ― Она указывает палочкой на Гарри, а в ее темных глубоких глазах горит маниакальный огонь. ― Я буду мучить его, а ты ― наслаждаться…

― Оставь, Беллатриса, я с ним еще не закончил, ― раздраженно бросает Волан-де-Морт, и та уничтожено отползает прочь. Гарри выдыхает. Это что, отсрочка или… его ждет что-то похуже, чем смерть?

― Гарри… ― гадко шипит Волан-де-Морт и подходит ближе, снова изображая тошнотворную улыбку. ― Ты ― мой спаситель. Ты ― герой, который не побоялся прийти ко мне… И вот, я снова жив, а ты скоро умрешь… ― Пожиратели одобрительно гудят, слыша это. ― Хотя… ― Лорд одним щелчком пальцев заставляет всех умолкнуть. ― Может, и нет. Все зависит только от тебя. Я ведь не хочу быть неблагодарным и считаю, что ты заслуживаешь награду… Идем со мной.

Еще один щелчок ― и Гарри «отклеивается» от пола. Он снова может двигаться, вертеть головой и делать, что хочет. Ну почти ― что хочет. Он обезоружен, и его окружает стадо существ в масках ― язык не поворачивается назвать их людьми, ― жаждущее поиздеваться над ним.

Вслед за Волан-де-Мортом бросается и Беллатриса, но он выпускает из своей черной, инкрустированной маленькими черепушками волшебной палочки Круциатус ― и та с визгом валится на бок.

― Хватит! ― Его голос свистит, как плеть. Остальные Пожиратели делают шаг назад: вид корчившейся на полу Беллатрисы их явно не вдохновляет. ― Гарри идет со мной. Один. Это наш с ним разговор с глазу на глаз, ясно? Я никого больше не хочу видеть, и если кто-то осмелится мне перечить…

Пожиратели отступают еще, почтительно кланяясь. Волан-де-Морт смотрит на них несколько секунд ― свысока, как на ничего не стоящих червяков ― после чего жестом призывает Гарри идти за ним.

Он, конечно, идет. Разве у него есть выбор? Идет и старается ни о чем не думать, глядя в спину высокой тощей фигурой, которая передвигается неслышно, словно плывет по воздуху. Волан-де-Морт выводит его в коридор и с помощью магии отпирает дверь. Они входят в маленькое темное помещение со спертым воздухом. Миг ― оно