— Ну, тем не менее. — Виктор поднял руку с браслетом. — Я сброшу вам контакты? Если вдруг...

— Сообщу, а как же. — Эсдик показал на мгновение осветившийся браслет: информацию принял. — Бывай, сынок.

Уже возвращаясь к Борну, Виктор понял, что имени седоусого представителя Милка так и не спросил.

Глава 8

Локация: Юго-Западный сектор.

Нейтрал

— Ну, что там? — бросил Борн.

— Да так. Дал свои контакты, попросил поделиться информацией, если появится.

— Крус тебе поделится, жди, — проворчал Борн. — Тот ещё старый прохвост! Ему полгода до пенсии осталось, и каждый день — считанный. Если верить отчётам, то такого законопослушного населения, как в секторе Круса, в цветных округах-то нет.

Виктор пожал плечами. Он и сам не очень верил в свою затею.

— Попытка — не пытка. Мало ли... — Встряхнул головой, возвращаясь к текущей задаче: осмотреть место и составить картину преступления. Задумчиво проговорил: — Я не понимаю, почему их было всего трое.

— Четверо, — поправил Борн.

— Я не о преступниках. О погибших. — Виктор кивнул в сторону трупов и вдруг понял, что «старый прохвост» Крус прав: его не шокирует то, что видит.

Он не чувствует ничего, кроме азарта расследования. И сочувствия к погибшим, после того, что рассказал о них Борн, тоже не испытывает. Виктор слишком хорошо знал эту шакалью породу.

Борн приподнял бровь:

— Всего трое? А сколько их, по-твоему, должно было быть?

— Только не говори, что не догадываешься, для чего сюда приезжают...

— Не имею ни малейшего представления, — отрезал Борн. — Это личное дело граждан.

Ну, собственно, официально, под запись — а браслеты, согласно Инструкции, записывают каждое произнесённое ими слово, — что ещё может ответить коллега. Виктор мысленно выругал себя за неосмотрительность.

Продолжил уже аккуратнее:

— Мне почему-то кажется — это, разумеется, только моё предположение, — что такие люди в подобных местах должны собираться большой толпой.

— Предполагаешь, что были еще мотоциклисты? — удивился Борн. — И до сих пор — ни одного обращения к нам? Хотя бы анонимного. И...

«... и ни одной гребаной „сенсации“ в сети», — мысленно закончил Виктор. Нда, действительно странно.

— Я пытаюсь представить, для чего они могли оказаться тут, и не нахожу ответа.

— Кто-то назначил встречу? — предположил Борн.

— Хм-м... Да, пожалуй. Браслеты погибших проверяют?

— Конечно, я сразу отправил запрос. Если будет что-то интересное, сообщу.

— Хорошо.

Виктор огляделся.

— С нашей стороны за последние сутки границу пересекли только эти трое, — предупредил его вопрос Борн. — Те, что перед нами. Других мотоциклов не было.

— А со стороны Милка?

— Оттуда, как обычно — поток фур. С десяток скутеров. Но тоже никаких мотоциклов.

— То есть, как сюда попали те четверо, неизвестно?

Борн развёл руками.

— А куда ведет шоссе?

— Да, в общем-то, никуда.

— То есть?

— В той стороне, — Борн махнул рукой, — примерно через пятьдесят километров шоссе упирается в трассу, которая соединяет Милк с Южным сектором — такую же, как эта. Запрос коллегам мы отправили, пусто. На их участке границу мотоциклы тоже не пересекали. Южный Милк запросили, пока молчат. Проверяют.

— Ясно. А там? — Виктор повернулся в другую сторону.

— А там через километр — разрушенный мост. По нему когда-то шла железная дорога, её перекрыли ещё в Тяжёлые времена. Мост взорвали тогда же.

«Точно, — вспомнил Виктор. — Разрушенный мост, искорёженные рельсы, скопившаяся в низине вода — отводящую систему повредили при взрыве... Мрачное местечко».

В детстве мать пугала его, рассказывая, что под мостом на той стороне живут Проклятые Стражи, которые забирают к себе непослушных детей. И уж эта дорога точно ведёт в никуда, тут Борн абсолютно прав. Без крыльев на мосту делать нечего.

— Вышли ниоткуда, — пробормотал Виктор. — Исчезли в никуда...

Проклятые Стражи,

Мёртвая вода, — всплыла в голове считалочка из детских времен.

Вышли ниоткуда,

Исчезли в никуда.

Борн кивнул:

— Как сквозь землю провалились. Но подождём. Возможно, коллеги из Южного Милка дадут информацию.

— Возможно. — В это Виктор не особо верил. — А оружие? Что известно по оружию?

— Стрельбу вели из модифицированных армейских автоматов.

— Вижу. — Виктор присел на корточки, поднял с асфальта стреляную гильзу. Такие состояли на вооружении армии и полиции в Тяжёлые времена. Когда в мире еще существовали армия и полиция... — Номера?

— Определяют. Информацию перешлю.

— Окей. Может, после этого зацепки появятся... Ну что, пишем протокол?

***

На составление протокола ушло около двух часов. Когда закончили, была уже глубокая ночь. От усталости Виктор едва не забыл вернуть на место пломбу, контролирующую скорость пылесоса. Хорош бы был, если бы пригнал его на парковку в таком непотребном виде! Выругавшись, остановился у обочины и достал чехол с инструментами.

Браслет на руке пиликнул в момент самой сложной операции. Ознакомиться с сообщением получилось лишь пару минут спустя.

Отправитель: Саймон Крус

Кто это?..

Ах, да! Эсдик из Милка, не удосужившийся назвать свое имя.

Скажи, коллега. Помнишь ли ты Красавицу Эльзу?

Нет, — удивлённо ответил Виктор. — А должен?

О, ни в коем случае! Я, вероятно, ошибся. Сообщение удалю. Извини за беспокойство.

Через секунду сообщение исчезло.

Что за бред? Виктор недоумённо смотрел на браслет.

«Сообщение удалено»

Через секунду исчезла и эта надпись.

Какая ещё... И вдруг его словно обожгло.

Нет. Не может быть!

— Шеф? — Виктор вызвал Штольца. — Вы ещё