ночлега. — Теперь ты в моём мире, Мара. В мире, где действуют другие правила. И первое правило — я защищаю то, что принадлежит мне.

Она вздёргивает подбородок, и сквозь шок проступает дерзкий взгляд.

— Я не твоя.

— Моя. С тех пор, как я увидел тебя в Бостоне. Ты просто ещё не знала об этом. — Я протягиваю руку и нежно касаюсь её лица, проводя большим пальцем по скуле. — И теперь пути назад нет.

Я вижу, как до неё доходит весь ужас произошедшего. Её взгляд скользит с моего лица на тело и кровь на её руках, галерею, которая была её безопасным убежищем, а теперь осквернена насилием и смертью.

— Что со мной будет? — Шепчет она.

— Я буду защищать тебя. Вот что будет. — Я слышу, как снаружи подъезжают машины — мои люди прибывают, чтобы навести порядок. — Я защищу тебя от Сергея и от любого другого, кто может попытаться использовать тебя против меня. Я дам тебе всё, что тебе нужно, всё, что ты хочешь. А взамен...

— Взамен я иду с тобой. — В её голосе снова слышится пустота, а лицо такое бескровное, что я боюсь, как бы она не потеряла сознание.

Дверь открывается, и входит Казимир с тремя другими мужчинами. Они осматривают место происшествия с профессиональным спокойствием, на их лицах нет ни шока, ни удивления. Они видели и похуже.

Казимир подходит ближе, переводя взгляд с тела на Мару.

— Она ранена?

— Нет. Это не её кровь. — Я вижу, как она смотрит на него, её тело напряжено, но она не произносит ни слова и не двигается.

— Хорошо. — Он быстро переключается на русский. — Мы займёмся уборкой. Сотрём записи с камер наблюдения, избавимся от тела. Это займёт несколько часов.

— Сделайте всё быстро. И тщательно. Я не хочу, чтобы остались какие-то следы. — Я оборачиваюсь к Маре, которая с нарастающим ужасом наблюдает за нашей беседой. — Нам нужно идти.

Я снимаю куртку и накидываю ей на плечи, закрывая окровавленную одежду. Она не сопротивляется, просто стоит в оцепенении, пока я веду её к двери.

— Мои вещи, — слабым голосом произносит она. — Мой телефон, моя сумка...

— Казимир принесёт их. — Я придерживаю её за спину, ведя через галерею к выходу. — Всё остальное можно заменить.

Снаружи у обочины стоит моя машина с открытой дверью и заведённым двигателем. Я помогаю ей сесть на пассажирское сиденье, и она двигается механически, как кукла. Шок уже полностью овладел ею, её тело словно отключилось.

Я сажусь за руль и отъезжаю от тротуара, оставляя Казимира и остальных разбираться с последствиями. В зеркало заднего вида я вижу, как Мара оглядывается на галерею, которая исчезает из виду. Её лицо бледное и невыразительное, но в глазах я вижу понимание. Осознание того, что всё изменилось, что грань между её миром и моим полностью стёрлась.

Она убила человека, мои враги пометили её как мою, и она шагнула в мир, где обычные правила не действуют. Ей не вернуться в свою квартиру, к привычной рутине, к безопасной и предсказуемой жизни. Теперь она в моём мире. Полностью.

И я защищу её от всех — даже от последствий собственной одержимости.

ГЛАВА 17

МАРА

В машине тихо, только из окон доносится шум машин на Манхэттене. Я смотрю на свои руки, лежащие на коленях: они в крови, липкие, холодные и чужие. Я всё время переворачиваю их, смотрю на ладони и снова и снова думаю о том, что эти руки кого-то убили.

Я убила человека. Я использовала свои руки, чтобы читать, рисовать и изучать искусство, создавать и ценить прекрасное, работать с документами, чистить зубы, готовить себе еду, прикасаться к другим с любовью и желанием и...

И я убила ими человека.

Меня до сих пор трясёт, и я не могу унять эту дрожь.

Илья ничего не говорит с тех пор, как мы сели в машину. Он ведёт машину одной рукой, а другая лежит на центральной консоли рядом со мной, но не касается меня. Как будто он хочет дотянуться до меня, но по какой-то причине сдерживается.

Куда он меня везёт? Я должна кричать, сопротивляться, пытаться сбежать. Но я словно в оцепенении. В шоке. Мой мозг не может воспринимать ничего, кроме того, что происходит прямо сейчас: кожаное сиденье подо мной, огни города за окнами, засохшая кровь под ногтями. Я кого-то убила. В голове снова и снова прокручиваются мысли о том, что он убил бы меня или, по крайней мере, отдал бы меня кому-то, кто использовал бы меня, причинил бы мне боль или сделал бы со мной что-то ужасное, но это никак не облегчает мою вину.

Я моргаю, пока Илья притормаживает и въезжает на парковку под зданием в Трайбеке. Это роскошный высотный дом со швейцаром, частными лифтами и пентхаусом. Я сразу его узнаю.

У меня внутри всё сжимается от дурного предчувствия. Я знаю это здание. Оно прямо напротив моего.

Я смотрю на него, пока Илья заезжает в гараж, и даже в темноте оно хорошо видно. Это здание, на которое я столько раз смотрела из окна своей квартиры. До сих пор оно было просто частью моего вида, ещё одним зданием в море других. Теперь это нечто иное.

Он наблюдал за мной отсюда.

Эта мысль приходит медленно, как будто мой мозг окутан туманом. Он был в этом здании и смотрел на мою квартиру. Ему был прекрасно виден вид из моих окон, моя жизнь, всё, что я делаю, когда думаю, что я одна.

Вот откуда он всегда знал: когда я дома, когда я сплю, что я делаю. Ему не нужно было каждый раз вламываться в квартиру. Он мог бы просто наблюдать.

Вот откуда он знает мой распорядок дня. Когда я бегаю. В какую кофейню я хожу. Как я выгляжу, когда... «Я знаю, какое у тебя лицо, когда ты кончаешь».

От того, что я это понимаю, меня должно тошнить. Но я слишком опустошена, слишком раздавлена шоком, чтобы чувствовать что-то, кроме отдалённого ощущения неизбежности.

Илья берет меня за локоть и выводит из машины. Я понимаю, что мы в гараже и он открыл мою дверь. Я позволяю ему это сделать. У меня нет сил сопротивляться, да и куда мне идти? Назад в свою квартиру, которую он видит из окна? Назад в свою жизнь, запятнанную насилием и смертью? Туда, где один из его врагов может прийти за мной, чтобы использовать против него, и