не двести километров по дороге, а двести лет сквозь время…

Уже первая страница вызвала странное, почти физическое ощущение. Рукописные строки словно ввинчивались в сознание, притягивали с тёмной, необъяснимой силой — хотя этот начальный фрагмент не сообщил ничего принципиально нового.

Дело было не в содержании. Дело было в манере письма. И прежде всего — в слове «Дневник», выведенном над записью. Как вскоре выяснилось, оно стояло и над каждой последующей.

Сам он пользовался точно такой же пометкой — чтобы с одного взгляда отличить наскоро набросанный текст от уже обработанной версии.

Догадка оформилась довольно быстро: автор этих строк не был детективом, в чём Мия оставалась убеждена. Бастиан должен был очень сильно заблуждаться, если не держал сейчас в руках — увы, безжалостно искромсанные — записки журналиста-расследователя. Того, кто четверть века назад провёл несколько недель в Киссахе, работая под прикрытием. И жил в той самой комнате, где Бастиан сидел в эту минуту.

А в самых потаённых глубинах сознания шевельнулось нечто иное. Догадка — огромная, чудовищная по масштабу. Ещё слишком хрупкая, чтобы взять её в руки. Он чувствовал её присутствие, но облечь в слова не сумел бы при всём желании.

Одно он знал наверняка: с каждой прочитанной страницей расстояние между ним и человеком, оставившим эти записи, будет неумолимо сокращаться.

https://nnmclub.to

 

ГЛАВА 24.

 

…Я не знаю, что эти дьяволы сделают с детьми, когда обнаружат мой побег. Я должен успеть. Добраться до полиции. Предупредить. Господи, смилуйся над душами этих несчастных детей.

 

Бастиан захлопнул книгу и опустил её на колени. Откинулся в кресле, запрокинул голову, смежил воспалённые веки.

Прочитанное не отпускало. Однако куда сильнее мучило то, чего он прочесть не смог, — страницы, вырванные Мией. Записи, которые тот человек вёл с риском для жизни, давясь от страха, — она просто взяла и пустила в клочья. От одной этой мысли внутри закипала ярость.

Быть может, именно там и таился ключ ко всему. К тому, что случилось когда-то в Киссахе, и к тому, что творилось здесь сейчас. Хотя, возможно, потому она их и уничтожила.

А вдруг её имя мелькало на какой-нибудь из тех страниц?

Впрочем, сделанного не воротишь. Занимало его теперь другое.

События из записей — а значит, и пребывание их автора в Киссахе — относились к двадцатипятилетней давности. По всей видимости, он был журналистом. И, судя по последней записи, бежал из города. В такой спешке, что не успел забрать собранные улики. А это значило одно: его раскрыли.

Они выследили его? Убили? Прямо дома? Обставили как несчастный случай?

Додумывать он не стал.

Взгляд сам собой потянулся к фотографиям на полке. Мать Франциски. Штефан. Оба давно в могиле. И всё же он помнил, как говорил с ними. Нет — не помнил. Прожил. Если то были галлюцинации, от реальности они не отличались ничем.

Выходит, он снова соприкоснулся с мертвецом — только на сей раз иначе? Или безумие опять подсовывает картины, которых не существует?

Что, если через пару часов Мия уставится на него в недоумении, стоит лишь заикнуться о записях? Что, если это очередное наваждение — желаемое, принятое за действительное? Желание настолько глубокое, что он и сам о нём не подозревал.

Потому-то он и не оставил книгу на виду. Двумя пальцами протиснул её в щель между платяным шкафом и стеной — предварительно проверив, что шкаф поддаётся, если потянуть на себя.

Только после этого вышел из комнаты.

Искать Мию долго не пришлось. Она стояла у кухонного окна — неподвижная, с остекленевшим взглядом. Бастиан сомневался, что за стеклом вообще что-нибудь происходило с тех пор, как она заняла свой пост.

— Я закончил, — сказал он без предисловий.

Мия вздрогнула, обернулась — быстро, резко, с поразительной для её лет прытью. Прижала ладонь к груди.

— Ну и напугали же вы меня.

— Простите. Как его звали?

— Понятия не имею. — Она на мгновение замялась. — Я спросила в первый же день. А он молча положил передо мной деньги за два месяца и сказал, что настоящего имени назвать не может. Велел звать его Петер Шмитт. На том и порешили.

Бастиан кивнул.

— Описать его сможете?

— Едва ли. Тёмные волосы, примерно мой тогдашний возраст. Стройный, лицо приятное. Но на этом всё — слишком давно.

Он помолчал. Мысли, которые всё настойчивее рвались наружу, пока не поддавались словам. Хотя он понимал: откладывать больше некуда.

— Мия, вы допускаете, что сюда заманили именно меня? Не первого встречного — а конкретно меня?

Она повела плечами.

— Не знаю. Но зачем тогда похищать вашу подругу, если не затем, чтобы привести сюда именно вас?

— В таком случае одно из двух: либо Анна знала и подыграла, либо её втянули случайно — лишь потому, что она была рядом.

— И к чему вы склоняетесь?

— Эти записи принадлежат не частному сыщику. Их вёл журналист. Что, если он работал здесь под прикрытием — собирал материал для разоблачения? — Сенсация, — мелькнуло в голове, но вслух он этого не произнёс. — А они его вычислили. Потому он и бежал за одну ночь. Может, догнали. Убили. Обставили как автокатастрофу. И семья его тоже могла быть в машине.

По глазам Мии он видел: она не понимает, к чему он клонит.

— Двадцать пять лет назад мой отец разбился на дороге. Мать погибла вместе с ним. Я тоже был в той машине — и каким-то чудом выжил. Почти без единой царапины.

— Боже мой… — выдохнула Мия, но он уже не мог остановиться.

— Мой отец был журналистом. И, со слов его тогдашнего главного редактора, в последние недели перед гибелью он пропал — потому что вышел на что-то очень серьёзное.

https://nnmclub.to

 

ГЛАВА 25.

 

Глаза Мии округлились.

— Вы полагаете, что мужчина, который жил у меня двадцать пять лет назад, был… вашим отцом?

Только когда она произнесла это вслух, Бастиан осознал, куда завели его домыслы.

Если он прав — здесь, впервые после гибели отца, протянулась к нему тонкая, хрупкая нить. Он спал в той же комнате. Возможно — в той же постели. Если, конечно, всё это правда.

Если записи принадлежали отцу, то теперь Бастиан знал, где тот провёл последние недели жизни и чем их заполнил. Двадцать пять лет назад в Киссахе творилось нечто чудовищное. Отец видел это