Парень медленно проплывает позади меня, и я слышу смех в конце коридора. Преувеличенное ощущение, что всё внимание приковано ко мне, сидит у меня на затылке.

Заметив лестничный пролёт впереди, я ныряю в дверной проём и сбегаю вниз по ступеням.

Я могу уехать, когда захочу.

У меня здесь нет друзей.

Но и дома меня тоже никто не хочет видеть.

Я здесь по собственному выбору. Могу уехать в любой момент.

Самодельные постеры украшают стены, пока я спускаюсь на первый этаж, с остроумными слоганами вроде: «Ваш город. Ваше поле. Наша игра» и «Единственная защита, которую мы привезём в Фоллз, – это презервативы. Вперёд, Бунтари!» нарисованными синими и чёрными заглавными буквами. Я фыркаю, не в силах сдержать смех. Последний слоган довольно остроумный, но чёрт возьми, не могу поверить, что директор это разрешил. Наш бы не разрешил.

Тыквы–фонари и ведьмы украшают афиши выпускного бала, а у подножия лестницы на стене висит пробковая доска, на которой фотографии игроков Сэнт–Мэтта и Шелбурн–Фоллз приколоты ржавыми гвоздями.

Не кнопками.

Гвоздями.

В лица.

В центре доски написано: «Уммф, уммф, уммф. Чувствуешь запах привилегий?»

Я нахожу фотографию Кейда, но только по номеру на его джерси. В лицо воткнут один гвоздь, в грудь – несколько.

Я иду дальше. Здесь, внизу, никого нет. Любой смех, взгляды или шёпоты затихают, пока я иду по коридору мимо художественного класса, нескольких кабинетов и кухни с примерно восемью плитами. Но затем останавливаюсь, заглядывая в открытую дверь: в гараже с высоким потолком стоят классические автомобили с открытыми капотами, а вдоль стен – стеллажи с запчастями, инструментами и моторным маслом.

Я начинаю улыбаться. Автомастерская.

Одна из больших красных воротин поднята, пропуская дневной свет, и я вижу стереосистему 90–х с двойным кассетным деком и CD–чейнджером на верстаке у дальней стены.

Всё забрызгано краской, грязные рабочие тряпки разбросаны по ящикам с инструментами, выброшенным автомобильным сиденьям и старому армейскому зелёному металлическому столу в углу.

Я вхожу, пока не видя ни учителей, ни студентов, и вдыхаю запахи, которые для меня так же привычны, как духи мамы. Сырые, тёмные, мускусные. Грязное масло, кожаные сиденья и… – глубоко вдыхаю – … и шины.

Этот запах ощущается как одеяло. Мой отец всегда так пахнет.

Я направляюсь к «Мустангу», но справа раздаётся взрыв смеха, и я бросаю туда взгляд. Один парень, затем другой, проходят в поле моего зрения в соседнем помещении, оба без рубашек. Кто–то, кого я не вижу, включает музыку, и начинает греметь кавер на «Don’t Fear the Reaper».

Хантер проплывает мимо, и я отступаю за дверь, через которую только что вошла, укрываясь.

Он ложится на скамью, ступни на полу, одна нога с каждой стороны, и тянется назад, чтобы ухватиться за гриф. Его грудь поднимается и опускается с каждым тяжёлым вздохом, пока он качает штангу вверх–вниз, и все мои мышцы горят. Давно не видела его без рубашки. Изгибы и рельеф его рук более выражены, живот напрягается, когда он поднимает гриф, борозды на прессе глубже и более проработаны. Я хватаюсь за дверную ручку и вытягиваю шею в сторону, видя сетчатый забор, окружающий их небольшую тренировочную зону в центре комнаты.

– Клетка, – бормочу я.

Я слышала о ней. Мои пальцы сжимаются, и я чувствую, как цепляюсь за сетку.

Другие звуки тренажёров – точно беговая дорожка – достигают ушей, но отсюда я почти ничего не вижу. Здесь они держат дорогое оборудование, чтобы его можно было запереть на ключ.

Над головой оглушительно звенит звонок, и я вздрагиваю.

– Чёрт.

Звонок.

Я разворачиваюсь, выбегаю в коридор и бегом поднимаюсь по лестнице. Опоздать на первый урок – это эффектный вход, а я не хочу эффектных входов. Врываюсь в коридор, смотрю на расписание, чтобы узнать, в какой кабинет мне надо.

Двести два.

Следуя номерам кабинетов, я почти бегу по школе, несколько студентов всё ещё слоняются в коридорах. Резко открываю дверь в класс и врываюсь внутрь, все студенты замирают и поднимают глаза.

Учитель останавливается у доски, и я оцениваю, как его грудь облачена в голубую рубашку Oxford, заправленную в облегающие хаки, и коричневый кожаный ремень вокруг талии. Думаю, в Фоллз есть студенты, которые были бы не прочь, чтобы он преподавал у нас. Даже если он возраста моего отца.

Спустя мгновение он выдаёт скупую улыбку, откидывает назад густые каштановые волосы и подходит к своему столу, проверяя ноутбук.

– Дилан Трент, верно?

Я снова бросаю взгляд на студентов, вижу всего человек двенадцать.

– Да, – наконец отвечаю я. – Извините за опоздание.

– Садитесь.

Он протягивает руку, указывая мне на свободное место впереди, рядом с Мэйс. Я скольжу за парту, достаю тетрадь и ручку, найденные сегодня утром.

– Я слышал, вы вызвались добровольцем, – говорит учитель.

Мистер Бастьен, кажется, так было указано в расписании, когда я смотрела.

– А разве не должна была? – поддразниваю я.

– Пока вы планируете делать задания, думаю, всё будет в порядке.

По классу пробегают тихие смешки, и я не думаю, что всё будет в порядке, даже если буду делать все задания.

Человек позади меня наклоняется, его шёпот достигает моего уха.

– Мне нравится твоя куртка, – говорит он.

Люди продолжают это говорить.

Я сжимаю кулаки в карманах, плотнее прижимая куртку к телу.

Учитель обходит свой стол, в одной руке у него всё ещё не закрытый маркер, в другой – листок бумаги.

– Соперничество между Уэстоном, Шелбурн–Фоллз и Сэнт–Мэттом – на самом деле хороший пример того, о чём мы говорили в классе, – говорит он мне. – Роль идеологии в конфликте. Как системы убеждений, пропаганда, религия, символы, флаги, цвета… могут организовывать и мобилизовывать большие группы людей под прикрытием гордости.

– Прикрытием? – переспрашиваю я.

Словно верность бессмысленна.

Мне не стоит обижаться. Он оскорбляет и своих собственных учеников такой оценкой.

– Подумай, – продолжает он, наполовину садясь на край стола. – Если бы ты родилась здесь, разве ты бы была Пиратом?

– Нет, вы правы. – Я киваю, беру ручку и верчу её между пальцев. – Большинство христиан – христиане, потому что их так воспитали. Большинство американцев лояльны Америке, потому что здесь они родились. Я Пиратка, потому что…

– Потому что… – подталкивает он.

Я молчу. Я не единственная ученица в этом классе. Кто–то ещё может поучаствовать.

– Из–за корней, – отвечает девушка слева от меня, у окон.