место, с якорем же на криво намалёванной вывеске — соответствовал всем требованиям с избытком. Располагался он в полуподвале покосившегося трёхэтажного дома, и чтобы попасть внутрь, нужно было спуститься по скользким от чего-то подозрительного ступенькам. Окна — узкие, забранные решётками — располагались на уровне мостовой, так что единственным источником света были масляные… или керосиновые лампы, тускло светящие под низким потолком.

Внутри было… ну, примерно так, как Семён и ожидал. Длинные столы из потемневших досок, лавки вдоль них, стойка в углу, за которой возвышался хозяин — громадный мужик с лицом, будто вырубленным из куска перемороженного мяса. Посетители — десятка два — сидели группками, негромко переговариваясь. Воздух был густым, как овсянка, и пах примерно так же аппетитно: прогорклым жиром, кислым пивом, немытыми телами и ещё чем-то, что Семён предпочёл не идентифицировать. Но, кстати, запаха дыма не было — это к вопросу о лампах… да и пёс с ними, есть дела поважнее.

— Уютненько, — оценил он, пробираясь к стойке. — Прямо как дома. Если бы дом был на помойке.

Публика была соответствующая. Рабочие с соседних фабрик — серолицые, с красными от недосыпа глазами и развитыми от тяжёлой работы руками. Несколько женщин неопределённого возраста и вполне определённой профессии — одна из них, заметив свежее лицо, послала Семёну профессиональную улыбку, обнажив гнилые зубы. И, кстати, опять не врали историки — других женщин особо не наблюдалось, их вообще на районе было немного. Коллеги — их Семён определил по взглядам, бегающим и оценивающим… была надежда, что не как у него самого. Парочка откровенных бандюг в углу — эти отличались от остальных какой-то особой, хищной расслабленностью и отсутствием соседей.

— Чего? — буркнул хозяин, когда Семён подошёл к стойке.

— Поесть. Что есть?

— Суп из бобов. Каша. Пирог с требухой.

— Суп и кашу давай. И чай, если есть.

— Пять копеек.

Семён молча выложил медяки на стойку. Хозяин смёл их в ящик и кивнул в сторону столов.

— Садись. Принесут.

Место Семён выбрал у стены — спиной к углу, лицом к залу. Классика, которую он усвоил ещё в прошлой жизни, когда приходилось обедать в не самых приятных заведениях. Здесь это правило было ещё актуальнее.

Еду принесла девка лет шестнадцати — худая, забитая, с синяком под глазом. Поставила миску, бросила рядом ломоть чёрного хлеба и кружку с мутной жидкостью, которая, видимо, и была чаем. Исчезла, не сказав ни слова.

— Спасибо и вам, — пробормотал Семён, принюхиваясь к еде.

Первое было… ну, съедобным. В том смысле, что от него, скорее всего, не помрёшь. Серая жижа с кусками разваренных бобов, какими-то волокнами, которые могли быть мясом, а могли и не быть, и плёнкой жира на поверхности. Хлеб был чёрствый, но не заплесневелый — уже плюс. Чай… чай лучше было не нюхать — зачем нюхать веник-то, а просто пить. Семён принялся за еду, одновременно прислушиваясь к разговорам вокруг. Навык скрытности подсказывал, как сидеть, чтобы не привлекать внимания, как держать голову, чтобы казалось, будто ты полностью поглощён едой, в то время как уши работают на полную мощность.

— … третью неделю задерживают, — жаловался один из рабочих соседу. — Управляющий говорит, денег нет. А жрать что, воздух?

— Воздух тут бесплатный, — хмыкнул сосед. — Правда, от него блевать тянет.

— Слыхал про Митяя? — это уже с другого стола, двое мелких жуликов, судя по виду. — Взяли вчера. Городовые прямо из ночлежки выдернули.

— За что?

— А хрен знает. Говорят, в порту что-то нашли, искали свидетелей.

Порт. Семён навострил уши, продолжая сосредоточенно хлебать щи.

— В Старых Складах, что ли?

— Не, на том берегу, у Верфи. Какого-то барина грохнули, представляешь? Прямо на улице, среди бела дня.

— Ну и дела. А Митяй тут при чём? Он же ссыкло, ни в жизнь на мокруху не пойдёт.

— Видел, наверное, чего-то. Или просто нужен козёл отпущения.

Интересно, но не то. Семён продолжал слушать.

— … уроды эти с Лиговки совсем озверели, — это уже женский голос, одна из местных жриц любви жаловалась подруге. — Вчера Маньку так отделали, что она до сих пор встать не может. За что, спрашивается? За то, что в долг не обслужила?

— А ты не ходи, — резонно заметила подруга. — Выборгская — это Выборгская, а Лиговка — это Лиговка. Сама знаешь, что Ицик говорил.

Ицик. Имя запомнилось.

— … слыхал, большой куш ночью? — Это совсем рядом, за соседним столом. Семён скосил глаза — двое мужиков лет тридцати, одеты чуть получше остальных, руки с характерными мозолями.

— Врут, небось. Какой тут большой куш? Всё, что стоило брать, давно взяли.

— Не, точно говорю. Дядя Гриша сам рассказывал. Какой-то склад на Верфи, с охраной и всем таким.

Семён доел суп, вытер миску хлебом и откинулся на стену, делая вид, что дремлет. На самом деле он продолжал слушать, собирая по крупицам информацию о местном криминальном мире.

Картина вырисовывалась примерно следующая:

Выборгская сторона была поделена между несколькими группировками. Самой крупной командовал некто Ицик — судя по частоте упоминаний. Он контролировал большую часть района, включая этот кабак. Были ещё какие-то «лиговские» — конкуренты или просто соседи, судя по контексту, отношения с ними были напряжённые. Мелкие воришки вроде Семёна могли работать сами по себе, но только пока не попадались на глаза серьёзным людям — тогда нужно было либо делиться, либо сваливать… в смысле, стратегически отступать. Либо учиться плавать с переломанными руками, да.

Городовые в дела эти особо не лезли — то ли были куплены, то ли просто не хотели возиться. Но иногда устраивали облавы — для отчётности, видимо. Тогда хватали всех подряд и разбирались потом… или не разбирались.

И ещё — какие-то «господа из Центра» интересовались какими-то «беглыми». Это было тревожно. Кто такие, кого ищут, имеют ли отношение к Рыльским — вопросы без ответов.

— Эй, малой!

Семён открыл глаза. Перед ним стояли трое — парни лет двадцати, одетые в какое-то подобие униформы: одинаковые кепки, одинаковые потёртые куртки. Местная шпана, судя по виду. Смотрели нехорошо.

— Чего? — Семён не стал изображать