мой рот на половину, давит на язык, вынуждая принять так как нравится именно ему. А мне остаётся лишь терпеть, потому что я знаю, как глубоко он любит. Потому что знаю, что его сжатые челюсти от наслаждения лучшая награда моим стараниям.

Движения его члене становятся глубже, жёстче.

Я зажмуриваюсь, позволив телу раствориться в этом ритме.

Слёзы выступают от толчка — от резкости, от того как плотно он давит во рту на корень языка. Но я не отстраняюсь. Напротив — в этом есть что-то до боли знакомое, нужное, даже родное.

Я ему нужна. Нужна.

Иногда мне кажется, что за два десятилетия мы не обрели ничего общего — ни увлечений, ни интересов, ни даже общих тем для разговора, кроме дочки и дел. Мы как две параллельные вселенные. Существуем рядом, не пересекаясь. За исключением этих моментов, когда мы касаемся друг друга телами. Когда он словно животное таранит мой рот, рыча и приговаривая:

— Молодец, Дашуль, давай ещё немного.

Он отрывает меня от себя, давая отдышаться, стереть с подбородка слюну.

Я поднимаю глаза, запоздало, почти стыдливо. Марк смотрит пристально. Так, как будто видит меня заново. Его взгляд наполнен чем-то первобытным. И всё во мне отзывается на это естественным желанием принадлежать своему самцу. Снова и снова.

Я вытираю рот тыльной стороной ладони и тянусь снова, жадно, слепо, будто пытаюсь сохранить в себе эту близость ещё хоть на миг. Его пальцы в волосах, всё сильнее, жёстче. Он направляет меня, контролирует.

— Теперь держись, хочу кончить тебе в рот.

Толчки становятся короче, глубже, плотнее.

Мир сужается до двух точек: он и я. Точнее — его дыхание и мои стоны, заглушённые плотью. Всё остальное теряет смысл.

Я задыхаюсь. Голова кружится, будто и вправду тону — и не хочу выплывать. Только сжимаю его бёдра, чувствуя, как всё внутри вибрирует от нехватки воздуха и слишком сильного возбуждения.

Рывок назад — вдох — кислород режет лёгкие. Встретившись взглядом с его глазами, тёмными, как ночь, я едва не теряю сознание.

Он кончает резко, тяжело. Горький вкус наполняет рот, и я, не в силах ни проглотить, ни оттолкнуть его, цепляюсь за ткань брюк, пока давление на затылке не ослабевает.

Марк отпускает меня. Я откидываюсь назад, тяжело дышу, упираюсь ладонями в пол. Между ног — тёплая влага, пульсация. Мне нужно отдышаться, но это только начало.

Марк поднимает меня резко, не спрашивая. Его пальцы впиваются в мои предплечья, и я чувствую на коже след от будущего синяка — как печать. Как доказательство, что я принадлежу ему. Что больше никто ему не нужен.

Ну не может он так трахать меня, а потом идти к другой. Не может, же?

Я смотрю ему в лицо и, сама, не понимая почему, улыбаюсь. Глупо. Слабо. Почти по-детски.

— У кого – то был трудный день.

— Есть такое. Но ты же меня перезагрузишь? — хмыкает он, дёргает пуговицу на моих джинсах и стягивает их вниз, присаживаясь на корточки и ведя дорожку поцелуев от колен до самых трусиков. – Мокрая уже?

Я только и могу что кивнуть, помогая ему снять с себя джинсы и носки. А вскоре чувствовать, как по ногам скользят влажные трусики, тоже отправляющиеся на мусорку сомнений о том, что моему мужу нужен кто – то еще.

Марк поднимает меня легко, будто я ничего не вешу. Как будто все мои страхи, комплексы, прожитые годы — легче пуха.

В такие моменты я почти верю, что всё ещё та двадцатилетняя девчонка, что приходила к нему на бои без правил и подглядывала. Девчонка, которая не верила своему счастью, когда он пригласил её на свидание. Готовая была ему отдаться тогда. Сейчас. Всегда.

Марк подхватывает меня за бёдра, не сказав ни слова. Не спрашивая, не объясняя. Его дыхание ровное, взгляд сосредоточен.

Я обвиваю его ногами автоматически, уже не думая — только чувствуя, как к горлу снова подкатывает жар.

Я ожидаю, что он понесёт меня на кровать. Как, всегда. Но вместо этого он подходит к стене, останавливается — и резко вжимает меня в холодную поверхность.

Голова ударяется о штукатурку, но не больно. Это, скорее, подспорье возбуждению. Контраст — тепло его тела и ледяная неподвижность стены.

В этот момент я впервые жалею, что заказала ту итальянскую краску с фактурой под камень. Она красива. Но адски царапает лопатки. Но сейчас не до этого.

— Боже, вставь уже в меня свой член.

— Умоляй меня, — шепчет он, скользя горячей головкой по раскрытой щели. Волнуя, дразня.

Сволочь. Скотина.

— Марк, просто трахни меня уже.

Он смотрит мне в лицо. Близко. Слишком. Его зрачки расширены, дыхание чуть сбивается. Мы словно растворяемся друг в друге. Тела говорят то, что не могут сказать губы.

И прежде чем я успеваю что-то еще сказать — он входит. Одним, точным, жадным движением. Без подготовки. Без слов.

Я вскрикиваю, не от боли — от нахлынувшего чувства тугой наполненности.

Я дрожу. Он двигается глубоко, уверенно, с такой силой, будто пытается вытолкать из меня всё — всю злость, всю обиду, все накопленные за сегодня сомнения.

Каждый его толчок — как молот по моему неуверенному «я». Я растворяюсь, исчезаю, и снова становлюсь его собственностью.

Губы касаются моей шеи, потом скулы, потом уголка рта. Но не целуют — просто ведет по коже горячим дыханием, скользит языком.

Несколько рваных, жадных движений внутри — и дрожь пробегает по телу, словно электрический разряд. Но вместо того, чтобы вогнать в меня оргазм, Марк замедляется.

— Решил меня помучить?

— Нам же некуда торопиться, — хрипит он мне в губы. Рывком опускает на пол, дергает футболку вместе с лифчиком.

— Ты посмотри на моих девочек. Скучали? — Я запрокидываю голову, каждый раз смущаясь, когда он говорит с частями моего тела, словно с одушевлёнными предметами. Его ладони сжимают грудь до боли, и я тихо всхлипываю. Боже, как же хорошо…

Марк наклоняется, утыкается лицом в грудь. Лижет зону декольте. Вдыхает глубоко, жадно, будто по-настоящему вернулся домой. Его дыхание горячее, лихорадочное. Он будто втягивает мой запах, словно опиум, от которого он зависим.

Его язык обводит соски, грубый, влажный, обжигающий.

Когда он их сосёт, я в голос стону. Обожаю свои соски в его рту. Сейчас почти агрессивном.

— Марк, больно блин, — вскрикиваю, когда он сжимает грудь двумя руками и прикусывает сосок.

— Потерпи, — зализывает он боль, тут