зрелище! Не для слабонервных. Но Вова в курсе, так что при нём можно.

— Превед, «медвед»! — сделал Вова ручкой призрачному симбионту. Ну вот, а я что говорил? Он сам такой же. — Проф, а зачем?..

— Затем! — буркнул я. — Помнишь, я у твоей пассии мобилку брал — типа, посмотреть?

— Ну и?.. — затупил напарничек.

— Ну и подсадил в него временный модуль! Чтобы… ну…

— Да так уж и говори — фотки позырить! — блеснул Вова возбуждёнными зенками. — А чего мне-то потом не слил⁈

А, ну понятно — это он на нервах. Так что не будем обращать внимания.

— Потому что нюдсов там не оказалось! — тем не менее, не стал я разочаровывать приятеля. — Только обычные фотки — все, подчистую, уже здешние. Ни одной из Порто-Либеро, прикинь⁈

— И чё?..

— Да так-то ничего… просто ещё один повод задуматься — а не ездила ли она нам по ушам? Ну, про Порто-Либеро и всё остальное? Типа, предысторию? — пояснил я, зафиксировав взглядом вытянувшуюся Вовину физиономию. — Но ты прав, само по себе это ничего не значит. Ну а в переписках тоже ничего такого… в смысле, компрометирующего, не оказалось. Всё сплошь о работе — где, когда, почём. Она, кстати, и впрямь химик, причём прошаренный. И шабашила по специальности. А нам на жалость давила, мол, фигнёй всякой перебивается.

— Ну и нафига ты мне это всё рассказываешь, Олежек?.. — озадачился Вова. — Время тянешь?

— Есть немного, — признался я. — Что-то не дозовётся Урсу «отпрыска»… но и отклик какой-то всё же есть. Так что ждём.

— Ладно, — не стал спорить Вова. — А ещё что в мобилке было⁈

— Телефонная книжка. Коротенькая.

— И всё⁈

— Ну да. А ты чего ожидал⁈ Секретного архива СБ корпорации? Или залежей компромата на главарей Диких? — с ехидцей поддел я приятеля. — Говорю же — рабочая мобила! Всё строго по делу! С твоих фоток про её приятелей больше узнать можно…

— А ну-ка, стопэ! — опомнился Вова. — С моих? Проф, ты чего, и ко мне в «смарт» залез⁈

— Ну, должен же я был тебя к местной станции подключить? — покосился я на напарника, как на… нет, не малолетнего идиота, но что-то около того. — Или ты думаешь, что «смарт» сам частоты просканировал и настроился на нужную?

— А чё, нет, что ли⁈ — сделал большие глаза мой приятель.

— Вов, ты дурак? Откуда такой функционал в этих дешёвках? — удивился я. — Скажи спасибо Эшу Урсу! Это он тебе связь с Джен обеспечил, чтобы ты с ней трепаться мог, когда тебе только вздумается!

— Ну да, с ней потреплешься! Вечно занята, а я вечно невовремя! — пожаловался в пространство Вова, но я этот его крик души проигнорировал — Эшу Урсу, наконец, «нащупал» канал передачи данных.

Тоненький, прерывистый, чуть ли не призрачный, как и он сам, но тем не менее! В любом случае, даже дискретного контакта с выносным модулем, каковым, по факту, и являлся «мини-медвед», подсаженный в мобилу Джен, хватило для… ну, пусть будет пеленгация для краткости.

— Кажется, есть! — обрадовал я приятеля.

— Ну и?.. — выжидательно уставился он на меня.

— Ща всё будет! — Мысленной командой сформировав в мерцающем воздухе прямо над артефактом голографическую карту Бахо и окрестностей — из старых, ещё «довоенных», запасов роксаниан — я поелозил по изображению пальцами, подстраивая масштаб, потом вывел на схему точку по координатам «мини-медведа», и благополучно всё это «заскринил». — В общем, вот тут она! Ну, как минимум, мобилка её!

— Ну и как это нам поможет? — врубил Вова режим скептика.

— Честно? — зыркнул я на него. — Пока без понятия… хотя нет! Секундочку…

Объяснять Эшу Урсу, что такое прямоугольная система координат, надобности не было — он уже давно «переварил» все данные из наших, человеческих, сетей, до каких только смог дотянуться. Но одной лишь декартовой сетки в данном конкретном случае оказалось маловато, пришлось её дополнить полярной системой, совместив начало отсчёта с нашим текущим местоположением. И вот после этого голограмма довольно заметно преобразилась. Да так, что даже Вова без труда разобрался в полученном результате:

— Ого! Это вот ты, а вон то — она?

— Угу. Вов, а где тут север?

— Да кто бы знал! — отбрехался приятель. Впрочем, сразу же спохватился: — У меня же в «смарте» гирокомпас есть! И у тебя, Профессор, тоже!

— А давай ты тоже хоть что-нибудь сделаешь⁈ — фыркнул я. — А то чё всё Профессор да Профессор?

— Ладно, убедил! — махнул мой приятель рукой, и таки вытянул из кармана гаджет. — Та-а-ак… посмотрим-ка… Проф, север вон там!

— Понял! — оперативно повернулся я в нужном направлении, и синхронно с моим движением провернулась голограмма. — Ну вот, всё на мази! Итого, Вов, нам точно во-о-он туда! — указал я пальцем. И снова присмотрелся к карте: — Порядка… порядка…

— Да вон там это, в «промке» местной! — чуть быстрее меня сориентировался на местности Вова. — Только там столько всяких халуп понатыкано, что сам чёрт ногу сломит! Поточнее никак нельзя?

— Ну давай попробуем, — с сомнением произнёс я, и снова принялся елозить пальцем по голограмме. — Увы, друг мой! Если на глаз, то там окружность метров сто в поперечнике.

— Н-да… там штук пять построек! — схватился Вова за голову. — И это если повезёт! И чё? Каждую будем проверять⁈

— А что делать⁈ — развёл я руками. — Если потребуется — то и будем!

— Ладно, я щас! — сорвался было с места мой приятель, но я успел сцапать его за шиворот:

— А ну, стоять! Вов, только не говори, что ты за пулемётом!

— Э-э-э… — смешался тот.

— Не вздумай, блин! — пресёк я потенциальное безобразие на корню. — Ты как вообще это себе представляешь? В чужом городе, на чужой территории, вламываешься в силах тяжких и орёшь: а где тут зазноба моя⁈ Кто её в заложниках держит⁈ Выходи по одному, или разнесу тут всё к хренам! Так, что ли⁈

— Ну-у-у…

— Вов, ты дурак⁈

— Проф, задрал! Придумай что-нибудь новенькое!

— А ты не тупи!

— Так что, будем сидеть и ждать⁈ —