Дыхание застряло в горле.

– Моё сердце колотится, – выдохнула я, – потому что на меня сегодня дважды направляли пистолет, и я дважды чуть не умерла. Не льсти себе.

Улыбка стала шире.

– Конечно, – пробормотал он, откидываясь на спинку стула. – Пистолет. Страх смерти. Не я.

– Определённо не ты.

– Понял. – Он скрестил руки на груди, и мышцы напряглись под худи. – Тогда продолжай работать. Не буду отвлекать тебя своими красивыми скулами и манией величия.

Я стиснула зубы, не отрывая взгляд от экрана.

– Отлично.

– И оставлю безмозглых куриц себе.

– Именно. Они твой уровень.

Он засмеялся – тихо, низко, довольно. Звук прокатился по позвоночнику, оставляя мурашки.

Я стиснула зубы и заставила себя сфокусироваться на экране.

Работа. Мне нужно работать.

Найти Холлоуэя. Найти Осколок. Помочь Оберону вернуть силу.

А потом он уйдёт. Обратно в свой мир фейри и живой еды и магии.

А я останусь здесь. В мире мёртвых сэндвичей и пластиковых упаковок.

Как и должно быть.

Я переключилась на другую вкладку. Форум коллекционеров – закрытый, но защита смехотворная. Пять минут, и я внутри.

Сообщения. Обсуждения. Споры о подлинности артефактов.

И там – упоминание Холлоуэя.

"Слышали, Маркус купил что-то крупное на последнем аукционе. Говорят, чёрный кристалл неизвестного происхождения. Отказался показывать, запер в хранилище. Параноик конченный."

Сердце ёкнуло.

Чёрный кристалл.

Осколок Ночного Стекла.

Это он. Должен быть он.

– Нашла, – выдохнула я, и голос прозвучал хрипло. – Он купил его. Недавно. Держит в хранилище.

Оберон мгновенно подался вперёд. Весь фокус, вся игривость испарились, сменившись острой концентрацией хищника, почуявшего добычу.

– Где хранилище?

– Пока не знаю, – я пролистала дальше, сканируя сообщения. – Но есть зацепка. Один из форумчан упоминает, что был в поместье Холлоуэя. Описывает его как "викторианский особняк с башнями, окружённый лесом, к северу от города". – Я переключилась на карты. – К северу… там несколько крупных поместий. Нужно проверить каждое.

– Сколько времени?

– Пара часов. Может, больше. – Я посмотрела на него, оценивая. Бледность. Напряжение в плечах. – Тебе нужен отдых.

Он встретил мой взгляд. Золотые глаза вспыхнули – упрямо, яростно.

– Мне нужен Осколок, – произнёс он ровно. – Отдохну, когда верну силу.

– Ты еле стоишь на ногах.

– Сижу, – поправил он, и краешек губ дрогнул. – Вполне устойчиво.

Я закатила глаза.

– Ты понял, что я имела в виду.

– Понял, – он скрестил руки на груди. – И всё равно не собираюсь отдыхать, пока ты не найдёшь, где Холлоуэй держит то, что мне нужно. – Пауза. – Так что перестань беспокоиться обо мне и работай, маленькая дерзость.

Я фыркнула.

– Не беспокоюсь. Просто не хочу, чтобы ты потерял сознание посреди кафе. Объяснять официантке будет неловко.

– Какая трогательная забота, – протянул он с усмешкой.

– Практичность, – поправила я. – Мне нужен твой Осколок. А значит, мне нужен ты в сознании.

– Рад быть полезным.

Я покачала головой и вернулась к экрану.

– Ладно, ваше величество. Тогда сиди тихо и не отвлекай меня.

Я вернулась к экрану. Пальцы снова забегали по клавишам – быстрее, увереннее. Одна вкладка. Вторая. Третья. Карты, спутниковые снимки, кадастровые записи.

Три поместья к северу. Два принадлежат старым семьям – герцоги, графы, родословные до Тюдоров. Третье…

Третье куплено десять лет назад. Владелец – Маркус Холлоуэй.

– Есть, – выдохнула я, увеличивая спутниковый снимок. – Вот он. Поместье "Равенсвуд". Двадцать километров от центра. Викторианский особняк, частная территория, ворота с охраной.

Оберон изучал изображение, склонившись так близко, что его плечо прижалось к моему.

Тепло. Твёрдость. Электричество пробежало по коже.

Я не отстранилась. Должна была. Но не стала.

– Большое, – пробормотал он.

– Очень большое, – согласилась я, заставляя себя смотреть на экран, а не на то, как близко его губы от моей щеки. – И хорошо охраняемое. Просто так туда не войдёшь.

– Тогда войдём не просто так.

Он откинулся на спинку стула, и внезапная потеря тепла обожгла сильнее прикосновения. Скрестил руки на груди, золотые глаза сузились – стратег, планирующий атаку.

– У тебя есть план?

План. Ха. Хороший вопрос.

Я посмотрела на спутниковый снимок. Особняк был массивным – три этажа, две башни, десятки окон. Территория огромная – лес, сады, подъездная аллея длиной в километр. Ограда по периметру. Камеры наверняка. Сигнализация.

Крепость.

– Мне нужно больше информации, – пробормотала я. – Планировка здания, система безопасности, расположение хранилища… – Пауза. – Без этого мы слепые.

– Как получить информацию?

Я задумалась. Варианты крутились в голове, складываясь и рассыпаясь.

Взломать систему Холлоуэя? Возможно, но рискованно. Если он параноик – а судя по всему, он именно такой – его сеть будет защищена профессионалами.

Подкупить кого-то из персонала? Нет денег. И нет времени на поиски.

Проникнуть физически? Самоубийство без плана.

Или…

Идея вспыхнула. Безумная. Опасная. Но возможная.

– Мероприятие, – выдохнула я. – Холлоуэй любит показуху. Устраивает приёмы, показывает коллекцию избранным гостям. Если найдём информацию о ближайшем событии… можем проникнуть под видом гостей.

Оберон поднял бровь.

– Под видом?

– Фальшивые приглашения. Поддельные имена. Дорогая одежда. – Я начала печатать быстрее, проверяя календари событий, светские хроники. – Нужно найти, когда следующий приём…

Вкладка открылась. Сайт благотворительного фонда.

И там – анонс.

"Частный благотворительный аукцион редких артефактов в поместье Равенсвуд. Бал-маскарад. 7 марта. Только по приглашениям. Дресс-код: вечерние наряды, маски обязательны. Вырученные средства пойдут на реставрацию исторических памятников."

Я уставилась на экран. Медленно повернула ноутбук к Оберону.

– Вот как мы попадём в поместье Холлоуэя.

Он пробежал глазами по тексту. Замер. Перечитал.

Потом медленно откинулся на спинку стула, и всё в его позе изменилось. Спина выпрямилась. Подбородок поднялся. Плечи расправились.

Внезапно потёртая толстовка и разбитое лицо перестали иметь значение.

Король вернулся.

– Бал-маскарад, – произнёс он, и в голосе прозвучало что-то хищное, довольное. – Послезавтра.

– Ага, – я откинулась на спинку стула, скрестив руки. – Послезавтра. Элита, шампанское, танцы, светские беседы о ценах на недвижимость и яхтах. – Пауза. Я сделала максимально невинное лицо. – Думаешь, справишься? Или три месяца в коме и драка с громилами слишком выбили тебя из формы для… как там… менуэтов?

Золотые глаза метнулись на меня – острые, насмешливые.

– Менуэтов, – медленно повторил он. – Маленькая дерзость, менуэты танцевали при дворе