— Откройте ему рот, — приказывает он, и его люди торопятся выполнить. Один держит мою голову мёртвой хваткой, как в тисках, как бы сильно я ни бился, а второй вдавливает большие пальцы мне в челюсть, пока рот не раскрывается силой. Бутчер суёт внутрь плоскогубцы, и я чувствую вкус металла и ржавчины, меня подташнивает, когда он что-то захватывает, а потом рот заполняет раскалённая боль вместе с медным привкусом, когда он выдёргивает плоскогубцы, показывая мне один из моих зубов мудрости.

Они держат меня так, кровь течёт мне по горлу и по подбородку, пока я не начинаю давиться, а он вырывает ещё четыре. Когда он отступает и садится на стул, который подтащил один из его людей, меня наконец отпускают. Резко отвернув голову, я поворачиваюсь и плюю в них своей кровью, и они отшатываются. У меня весь рот горит, но я не показываю этого, держу рот приоткрытым и дышу носом, игнорируя вкус крови на языке.

Я с отвращением смотрю, как он облизывает мои зубы, прежде чем сунуть их в карман.

— Знаешь, я раньше равнялся на тебя. Ты был моим кумиром, когда я рос. Я говорил себе, что стану таким же, как ты, – влиятельным, богатым и управляющим этими улицами… но когда я повзрослел, то понял, что это всё фасад. О, ты суёшься в этот мирок с осторожностью, страхом, пушками и деньгами, но никогда не лезешь по-настоящему глубоко, туда, где наркота и люди. Будто ты думаешь, что ты для этого слишком хорош, но именно там и живёт настоящая власть и настоящий страх. Ты строишь из себя важного, будто все должны тебя бояться, но правда в том, что сильнее они должны бояться меня. У тебя есть правила и стандарты, а у меня нет. Нет такой черты, за которую я бы не перешёл, чтобы получить своё, но ты… У тебя есть слабость – твоя семья, — он презрительно хохочет, выплёвывая это слово, и проводит плоскогубцами по своему лицу, размазывая по коже мою кровь. — Семья переоценена. Она только мешает и делает тебя слабым, так что я убил свою.

— Отличная история. Ты звучишь как фанбой6, будто ты всё ещё на меня равняешься и хочешь, чтобы я знал, какой ты на самом деле охрененно крутой, — дразню я, показывая окровавленный рот в больной улыбке. — Хочешь горькую правду, Б-у-у-утчер? — я протягиваю его имя. — Ты никогда не станешь таким, как я. Что бы ты ни делал и как далеко ни зашёл, ты всегда будешь вот этим, прячущимся в темноте, испуганным и дерущимся за объедки.

Моя голова дёргается, когда плоскогубцы влетают мне в челюсть, без сомнения ломая её, но я лишь улыбаюсь, поворачивая голову и облизывая окровавленные губы.

— Зацепило, да? Что, теперь без твоей длинной тирады? Давай, ты же так гордишься тем, кто ты есть. Твоя семья была твоей первой жертвой?

Я вижу, как он борется сам с собой, но в итоге ему хочется, чтобы они знали, насколько он больной. Он питается шоком и страхом, и он хочет этого от меня, как ребёнок, выпрашивающий внимание у отца.

— Моим первым человеком, — поправляет он, откидываясь назад. — До этого я убивал животных – кошек, собак, птиц. Мне было интересно наблюдать, как гаснет свет в их глазах. Мне всегда было любопытно, так же ли это у людей. Сначала я убил свою младшую сестру, потому что с ней было проще справиться. Поменьше, понимаешь. Потом я перешёл к родителям. Она так много плакала, умоляла меня и спрашивала почему, говорила, что любит меня. Идиотка. Будто это её спасёт. Я смотрел, как она давится собственной кровью, а потом свет ушёл из её глаз. Мне это очень понравилось. Я собирался растянуть удовольствие, но не смог остановиться, так что следующим я пошёл в спальню родителей.

Иисус, блядь, Христос, что, нахрен, с этим типом не так?

— Моя мать почти не сопротивлялась, но отец был крупным мужиком. Он пару раз хорошо приложился, даже оставил мне вот это, — он проводит пальцами по бледному шраму на шее. — Но в конце он замешкался, потому что был сентиментальным, и я был его сыном, а я не замешкался, — он наклоняет голову, глядя на меня. — Интересно, а ты бы замешкался, если бы я заставил тебя выбирать между твоими братьями?

Я чувствую, как у меня напрягается лицо, злость нарастает при одном упоминании семьи, и он хохочет.

— Вот оно, это выражение, то самое, которое говорит мне, что ты планируешь мою смерть, — его глаза расширяются, когда он подходит ближе. — А если бы я притащил их сюда и казнил одного за другим? Что бы ты сделал?

Я молчу и пытаюсь как можно сильнее контролировать свою реакцию, зная, что именно этого он и добивается. Но, должно быть, у меня не выходит, потому что он ухмыляется.

— Ты как я, — бормочет он, прижимаясь лицом к моему. — Просто прячешь это лучше.

— Я не убиваю невиновных, — поправляю я.

— Нет? А я думаю, убивал, и думаю, если бы пришлось, ты бы сделал это, — встав, он идёт выбрать другой инструмент, когда дверь открывается.

— Простите, сэр, — перебивает мужчина, склоняя голову от страха. Очевидно, он в ужасе. Люди Бутчера верны ему не из жертвы или любви, а из чистого страха, и это видно. — Вы захотите это увидеть.

— Если это окажется хернёй, я сделаю с тобой то же, что делал с ним, — предупреждает Бутчер, швыряя плоскогубцы на стол и смотрит на меня. — Продолжение следует, Кейн.

Он выходит вслед за своим человеком и оставляет меня одного с привкусом собственной крови во рту. В животе нарастает мерзкое чувство за свою семью.

Я в тумане добираюсь домой. Теперь, когда выбралась оттуда, до меня доходит правда того, что я узнала, и я понимаю, что должна сделать, но тяну время, глядя на наш дом. Изнутри гремит музыка, и я слышу, как Тейлор и Лорен поют на крыльце. Их фальшивые голоса сливаются вместе, и, несмотря на ситуацию, уголки моих губ дёргаются. Когда я открываю дверь, меня накрывает запах выпечки, и я понимаю, что у Тейлор был хороший день.