— Скучно, — повторяет он. — Как глупо, как тебе может быть скучно, как ты говоришь, когда вокруг столько красоты и великолепия? С такой силой и жизнью? — Я наклоняю голову, и он грустно улыбается. — Закрой глаза, малышка.

— Если ты попытаешься что-нибудь сделать, я тебя ударю, — ворчу я, закрывая их.

Его тихий смех доносится до меня, заставляя меня вздрогнуть. — Сосредоточься на моем голосе, на том, что я говорю. Почувствуй ветер, почувствуй древнюю историю, которую он рассказывает. Почувствуйте солнце и то, как оно согревает тебя, излучая свою правду на твою кожу. Прислушайся к животным вокруг нас и к их жизни. Вокруг нас так много силы, жизни и историй. Если ты просто будешь внимательна, как тебе вообще может быть скучно?

Его голос мягкий и вкрадчивый, он скользит по моей коже и вызывает мурашки. Мои клыки ноют, а тело дрожит, но я заставляю себя сосредоточиться на его словах и истории, которую он плетет.

Это то, что он здесь делает?

Наблюдает, как история окружающего нас мира разворачивается без него?

— Ты чувствуешь это, малышка?

— Чувствую, — признаю я. — Это то, что ты делал? Слушал историю, которую должна рассказать природа? — Мои глаза открываются и встречаются с его. Он опирается на локоть, смотрит на меня сверху вниз, заслоняя часть солнца. Его тень падает на меня, принося холод, который я начинаю ценить.

— Отчасти. — Он ложится обратно. — Я нахожу это основанием для того, чтобы спуститься туда и поработать с душами. Мне нужно немного красоты, немного утешения перед смертью. Наверное, это звучит глупо. В конце концов, я Бог Смерти, но баланс важен для моего долга. В противном случае я бы устал и не справился со своей ролью.

— Это важно для тебя, — бормочу я.

— Конечно. Я - то, что стоит между проклятием и счастьем, светом и тьмой. Я - ни то, ни другое, и я - и то, и другое. Я утешаю тех, кто переживает самые тяжелые времена. Некоторые считают меня жестоким, неприступным и мрачным, но это не все, чем я являюсь. Я могу отдать жизнь так же легко, как и забрать ее, и иногда я жажду жизни так же сильно, как моя душа наполняется смертью.

Я просто смотрю на него. Он совсем не такой, как я ожидала. Не поймите меня неправильно, он ужасающий, и сила, которой он обладает, безумна. Он контролирует жизнь и смерть, но под этим скрывается всего лишь человек - тот, кто пытается пробиться сквозь свое положение и этот мир, в который его загнали.

Прямо как я.

Я не хочу что бы он мне понравился, но я не могу не понимать его, хотя бы немного, а когда ты понимаешь кого-то, ты начинаешь заботиться о нем, хочешь ты того или нет. Однажды я прочитала книгу, в которой говорилось, что понимать и ненавидеть кого-то - значит любить его, потому что, как только ты понимаешь его мотивы, ты понимаешь его сердце и эмоции, и ты не можешь не любить это.

— Мне здесь нравится, — говорю я ему, снова глядя на небо. — Смотри, это похоже на лошадь в облаках.

— Это облако.

— Нет, его форма, глупышка. — Я ухмыляюсь. — И это может быть лягушка.

— О, понятно. Формы, из которых состоят объекты. Странно. Дай я попробую. Это может быть квадрат.

Я подталкиваю его локтем, смеясь. — Ты можешь сделать лучше, — поддразниваю я.

Ворча, он прищуривает глаза, как будто действительно пытается сфокусироваться на облаках. — Там. — Он указывает, и я слежу за его пальцем. — Это похоже на волка.

— Да, видишь? Ладно, вон тот, похож на человека верхом на ящерице.

Его смешок заставляет меня ухмыльнуться. — Это могла бы быть ты, сражающаяся с домом.

Наша игра продолжается до тех пор, пока у нас не кончатся безумные идеи, и когда я поворачиваюсь, он ухмыляется мне. — Я не понимаю скуки, но я рад, что ты обратилась ко мне за помощью. Если тебе все еще скучно, ты могла бы пойти со мной.

— Пойти с тобой? — Тихо спрашиваю я.

— Мне нужно спуститься вниз, чтобы выполнить свои обязанности. Я никогда не приводил с собой другое живое существо, но если ты хочешь...

— Хочу. — Я поднимаюсь на колени. — Я бы с удовольствием посмотрела.

Он элегантно поднимается на ноги и протягивает мне руку. Я принимаю ее и сопровождающее ее прохладное жжение. — Хорошо, я проведу тебя. Просто будь внимательна. Эти души потеряны и напуганы, но не бойся их. Они не смогут причинить тебе вреда.

— И ты им не позволишь? — Заканчиваю я с усмешкой.

— Ты принадлежишь мне, Авеа. Ничто и никогда больше не причинит тебе боли, — обещает он с мрачным видом.

От чувственной клятвы мое сердце замирает, а в горле пересыхает. — Тогда показывай дорогу, — прохрипела я.

Он не обращает внимания на мои сбивчивые мысли, поворачивается и уходит.

ГЛАВА ТРИНАДЦАТАЯ

АВЕА

Я не уверена, чего ожидала, но точно не этого. Я ожидала темноты и крови, может быть, гробницы или камеры, заполненной скелетами и могилами. Это звучит драматично, это правда, но я должна была знать, что Морс не попадает в обычные стереотипы, которые люди ожидают от Бога смерти.

Здесь почти спокойно и уютно - ничего похожего на него... Или так и есть?

Является ли это место отражением его самого и его способностей? Он имеет дело со смертью и, как правило, с болью, но в нем есть искра заботы, мягкости и утешения для тех, кто ушел, хороших или плохих.

Души окружают нас со всех сторон, настоящие, но и ненастоящие. Здесь светло, тепло и бело, но недостаточно, чтобы ослепить, а посередине стоит огромный трон, за которым возвышаются ворота, как будто он охраняет их. Он держит меня за руку, когда ведет нас к трону. Я ожидаю, что он заставит меня встать у него за спиной или сесть у его ног, поскольку я не знаю, как это работает, поскольку кажется, что мы витаем в облаках.

Некоторые души более материальны, чем другие, хотя, похоже, они этого не замечают и не возражают против