сегодня, завтра вампиры, потом что-то ещё. Нечисть не исчезнет. Мы зачистим одно гнездо, появится другое. Но мы продолжаем. Потому что люди там, внизу, в городе, не знают, что творится в темноте. Они спят спокойно, потому что мы не спим.

Снайпер посмотрел на него. Рахман говорил искренне, глаза горели убеждённостью. Хороший человек. Верит в дело. Рискует жизнью за город, за людей.

— А вы верите, что победим? — спросил капитан. — Что когда-нибудь нечисть исчезнет, мир станет безопасным?

Пьер задумался. Честный вопрос заслуживает честного ответа.

— Нет, — сказал он. — Не верю. Мир всегда был опасным. Звери, болезни, войны, теперь нечисть. Человек борется, выживает, умирает. Цикл не кончится. Но это не значит, что нужно сдаться. Просто означает — бороться придётся всегда.

— Мрачная философия.

— Реалистичная.

Рахман засмеялся — тихо, без сарказма.

— Вы правы. Реализм. Мне нравится. — Он достал из кармана пачку сигарет, предложил. Пьер взял одну. Прикурили от одной спички. Дым смешался с вечерним воздухом. — Знаете, я иногда завидую тем, кто верит в рай. Мусульмане, христиане, любые. Они думают: если умру правильно, попаду в лучшее место. Рай, джаннат, что угодно. У них есть надежда.

— У вас нет?

— Не знаю. Вырос мусульманином, молюсь иногда. Но видел слишком много зла. Дети, убитые талибами. Женщины, изнасилованные солдатами. Невинные, сожжённые гулями. Если Бог есть — почему он допускает это?

Старый вопрос. Легионер слышал его тысячу раз. От священников в Африке, от солдат в окопах, от себя самого, когда мать умерла.

— Не знаю, — сказал Пьер. — Может, Бог есть, но ему всё равно. Может, его нет. Может, мы сами Бог — решаем, кто живёт, кто умирает. — Он затянулся. — Я не верю в рай. Верю в то, что здесь, сейчас. В товарищей, в работу, в то, что могу спасти кого-то. Этого достаточно.

Рахман смотрел на него долго. Изучающе. Потом кивнул.

— Вы честный человек, Дюбуа. Редкость в нашем деле. Большинство врут себе, прикрываются идеологией, патриотизмом, деньгами. Вы просто признаёте: я солдат, делаю работу, умру на работе. Без прикрас.

— Прикрасы не спасают. Только мешают.

— Согласен.

Они курили, смотрели на город. Огни зажигались один за другим. Муэдзин начал вечерний призыв к молитве — голос разносился над крышами, гулкий, протяжный. Рахман слушал, губы шевелились — молился про себя.

Когда призыв закончился, он обернулся к Пьеру.

— Вы бывали в старом городе? В Лалбаге?

— Нет. Только на базе и в дельте.

— Надо съездить. Там форт Аурангзеба, семнадцатый век. Красный кирпич, толстые стены, история. Могольская империя строила. Внутри мечеть, гробница, сады. Красиво. Туристов мало, местные гуляют. Я с семьёй хожу по пятницам.

Француз представил — старый форт, тень деревьев, тишина среди хаоса города.

— Звучит хорошо.

— Если выживем, покажу. — Рахман улыбнулся. — Ещё есть Национальный музей. Там коллекция древних текстов, манускриптов. Санскрит, арабский, персидский. Я люблю читать старые книги. Философы, поэты. Руми, Хайям, Иқбал. Они писали про смысл жизни, смерти, веры. Актуально до сих пор.

— Вы много читаете?

— Когда могу. Книги — единственное, что держит меня в здравом уме. После смен, когда вижу трупы, коррупцию, несправедливость, возвращаюсь домой, читаю. Руми говорил: «Рана — место, где свет входит в тебя». Мы раненые, но свет всё ещё входит. Иначе превратились бы в монстров.

Дюбуа слушал, удивлённый. Рахман не был обычным копом. Образованный, начитанный, философствующий. Думающий человек в мире насилия. Редкость.

— У вас есть любимая книга? — спросил капитан.

Пьер задумался. Читал много в легионе — скука между операциями. Камю, Ремарк, Хемингуэй. Военная проза, где солдаты как он — уставшие, циничные, обречённые.

— «Прощай, оружие» Хемингуэя, — сказал он. — Там герой дезертирует, устав от войны. Пытается жить обычной жизнью, но она рушится. Любовь, смерть, пустота. В конце он идёт под дождём, один, без ответов. — Пауза. — Понимаю его. Иногда хочется бросить всё, уйти. Но некуда. Война внутри тебя, не снаружи.

Рахман кивнул медленно.

— Да. Война внутри. — Он посмотрел на свои руки — покрытые шрамами, мозолями. — Я убил двадцать три человека за карьеру. Знаю точно, считал. Террористы, преступники, один раз гуль. Все заслуживали, но я помню каждое лицо. Ночами вижу. Жена спрашивает: почему не спишь? Не говорю. Как объяснить, что мёртвые не уходят?

Легионер понимал. Он тоже помнил лица. Не все — слишком много за двадцать лет. Но некоторые. Талиб в Афганистане, молодой, просил пощады. Мародёр в Зоне, старик, защищал тайник. Пират в Красном море, подросток с автоматом. Все мёртвые. Все внутри.

— Мёртвые не уходят, — согласился он. — Становятся частью тебя. Призраки. Живут в голове, напоминают, что ты ещё жив, а они нет.

— И как вы с ними живёте?

— Никак. Просто живу. Делаю работу. Иду дальше. Когда умру, присоединюсь к ним. До тех пор — продолжаю.

Рахман смотрел на него с чем-то похожим на уважение. Или жалость. Или оба.

— Вы сильный человек, Дюбуа. Или очень уставший. Не могу решить.

— Оба, наверное.

Капитан засмеялся. Налил себе ещё чаю из термоса, который принёс. Предложил Пьеру. Тот протянул стакан. Горячий чай с молоком, сладкий, пряный. Хорошо.

Они сидели в тишине, пили, смотрели на город. Где-то внизу жизнь продолжалась — люди ужинали, смеялись, спали, не зная, что под ними гнёзда гулей, что завтра может начаться резня.

— Знаете, что ещё люблю в Дакке? — сказал Рахман. — Реку. Буриганга. Знаю, она грязная, отравленная. Но на рассвете, когда солнце встаёт, вода становится золотой. Лодки плывут, рыбаки закидывают сети. Красиво. Напоминает, что даже в грязи есть красота, если правильно смотреть.

Француз вспомнил реку, когда они плыли на лодке с Жанной. Мутная, вонючая, но ветер был приятным, и солнце садилось красиво.

— Да, — сказал он. — Красота есть. Иногда.

— Вы женаты, Дюбуа?

— Нет.

— Никогда не были?

— Нет. Не получилось. Война не оставляет места для семьи.

— Понимаю. — Рахман помолчал. — У меня жена и двое детей. Мальчик, девочка. Восемь и шесть лет. Жена учительница, как хотела моя мать. Дети ходят в школу, учат английский, хотят стать врачами. — Голос стал мягче. — Я воюю, чтобы они могли не воевать. Чтобы жили в мире, где нет гулей, талибов, террористов. Наивно, но это моя цель.

Пьер посмотрел на