Дальше ряд контейнеров, за ними палатка. Из неё торчал генератор, провода тянулись внутрь. Кто-то там жил, походу. Временное жильё портовых рабочих или охраны.

Мимо прошёл офицер в американской форме, лет пятьдесят, седина на висках, бейсболка, солнцезащитные очки. За ним двое морпехов с карабинами. Пьер кивнул. Офицер кивнул в ответ. Без слов. Узнали друг в друге своих.

— Эй, мистер! — крикнул кто-то слева.

Пьер обернулся. У контейнера стоял местный парень, лет двадцати, худой, в грязной майке и шортах. Босиком. В руках пачка сигарет.

— Сигареты? Хорошие, американские. Дёшево.

Пьер подошёл, посмотрел. «Мальборо». Скорее всего паленые, но пофиг.

— Сколько?

— Пять долларов.

— Три.

Парень скривился.

— Четыре.

— Три, или иди нахуй.

Парень засмеялся, кивнул.

— Окей, окей. Три.

Пьер достал мятую купюру, протянул. Взял пачку. Вскрыл, понюхал. Табак нормальный. Не паленые, походу.

— Спасибо, мистер. Ты хороший человек.

— Не особо, — сказал Пьер и пошёл дальше.

Причал был широким, метров пять, бетон старый, потрескавшийся, кое-где видна арматура. Вода внизу мутная, маслянистая, пахла гнилью и соляркой. Плавал мусор — пластиковые бутылки, куски дерева, огрызок арбуза. Чайки кружили над головой, орали пронзительно, гадили.

Пьер дошёл до края, остановился. Посмотрел на море.

Синее. Бесконечное. Горизонт сливался с небом, граница размыта дымкой. Солнце висело высоко, било по глазам. Волны мелкие, ленивые, плескались о бетон. Вода холодная, наверное. Прохлада тянулась снизу, смешивалась с жаром от раскалённого причала. Контраст. Приятно.

Для большинства людей море — это отпуск. Пляж, коктейли, загар, смех. Романтика. Закаты, яхты, Instagram. Хрень красивая, но пустая.

Для Пьера море — ещё одна зона. Другая, но суть та же. Территория, где надо выживать. Где кто-то хочет тебя убить, а ты должен убить первым. Вода вместо леса, скифы вместо мутантов, РПГ вместо аномалий. Но принцип один: не зевай, не расслабляйся, не верь тишине.

Зона научила его этому. Год среди радиации и смерти выжег из него всё лишнее. Осталась только работа. Только инстинкт. Только автомат в руках и враг в прицеле.

Море не пугало. Оно просто было. Как воздух. Как небо. Как война.

— Красиво, правда?

Пьер обернулся. Рядом стоял Карим, тоже смотрел на воду. В руках термос с чаем.

— Красиво, — согласился Дюбуа.

— Но опасно, — добавил Карим. — Море здесь не прощает ошибок. Пираты знают каждый риф, каждое течение. Они родились здесь. А мы нет.

— Мы быстро учимся.

Карим усмехнулся.

— Да. Или быстро умираем.

Он отпил чаю, посмотрел на Пьера.

— Ты уже воевал на воде?

— Нет. Только на суше.

— Тогда слушай командира. Маркус знает, что делает. Он здесь два года. Выжил, значит умный.

— Хорошо.

Карим кивнул и пошёл дальше по причалу. Пьер задержался ещё на минуту. Закурил. Дым смешался с солёным воздухом.

— Дюбуа! — крикнул Джейк. — Пошли, катер вон там!

Пьер затушил сигарету, пошёл следом.

Катер стоял у дальнего причала. Большой, метров двадцать, серый, без опознавательных знаков. Корпус металлический, кое-где ржавчина, но в целом крепкий. На палубе пулемёт М240, прикрытый брезентом. Рубка закрытая, стёкла тонированные. На корме флаг — какая-то корпоративная эмблема. Пьер не знал какая, да и похуй.

У трапа стоял мужик лет сорока, высокий, широкоплечий, в выцветшей камуфляжной форме без знаков различия. Волосы короткие, рыжеватые, борода седая. Лицо обветренное, шрамы на руках. Глаза светло-карие, спокойные. Держался уверенно, без напряга. Командир.

— Маркус? — спросил Пьер, подходя.

— Да, — ответил тот, протягивая руку. — Ты Дюбуа?

— Он самый.

Рукопожатие крепкое, короткое. Маркус окинул взглядом — быстро, профессионально. Оценил. Кивнул.

— Крид говорил, что ты снайпер. Семьдесят два подтверждённых.

— Верно.

— Хорошо. Снайперов не хватает. Пираты быстрые, стреляют хреново, но их много. Надо валить издалека, пока не подобрались.

— Понял.

Маркус повернулся к остальным, повысил голос.

— Все сюда!

Народ подтянулся. Двенадцать человек встали полукругом у трапа. Маркус посмотрел на них, помолчал. Потом начал:

— Брифинг короткий. Завтра выходим в море. Маршрут — Баб-эль-Мандебский пролив. Сопровождаем контейнеровоз «Марианна», идёт из Азии в Европу через Суэц. Ценный груз, хорошая страховка, корпорация не хочет рисковать. Мы на катере, привязываемся к судну, идём параллельно. Если пираты попробуют атаковать — убиваем. Вопросы?

— Сколько дней? — спросил Джейк.

— Трое. Может четверо, если погода плохая.

— Где спим?

— На катере. Посменно. Три смены по четыре человека. График на доске в рубке.

— Еда?

— Сухпаёк, вода, чай. Горячего не будет.

Джейк скривился, но промолчал.

— Ещё вопросы?

— Оружие? — спросил Пьер.

— В трюме. После брифинга выдадим. AR-15 на всех, плюс пулемёт М240, два гранатомёта, снайперская винтовка Remington 700 для тебя. Боеприпасов навалом. Жилеты, каски — тоже там.

— Радиосвязь?

— Есть. С судном, с базой, между собой. Частоты зашифрованные. Ричард настроит.

Ричард кивнул, что-то записывая в планшет.

— Если пойдёт жара, куда отходим? — спросил Михаэль.

Маркус посмотрел на него.

— Никуда. Держимся рядом с судном, либо кто-то остаётся на нём. Если катер подобьют, переходим на контейнеровоз. Если судно тонет, садимся в шлюпки и ждём эвакуацию. База пришлёт вертолёт.

— Сколько ждать?

— Час. Может два.

Михаэль хмыкнул.

— Долго.

— Поэтому лучше не дать катеру утонуть, — сказал Маркус сухо.

Трэвис поднял руку.

— Можно убивать всех подряд или только тех, кто стреляет?

Маркус посмотрел на него долгим взглядом.

— Если скиф идёт на судно, он враг. Стреляешь. Не важно, стрелял он или нет. Понял?

— Понял, — Трэвис улыбнулся.

— Но, — добавил Маркус жёстко, — мы не убиваем рыбаков. Если видишь обычную лодку с сетями, не трогаешь. Разница понятна?

— Да.

Маркус снова обвёл взглядом.

— Всё. Берите оружие, проверяйте, пристреливайтесь если надо. Завтра выход в шесть утра. Опоздаете — останетесь здесь. Ясно?

— Ясно, — ответили хором.

Народ двинулся на катер. Пьер поднялся по трапу, ступил на палубу. Металл горячий, но терпимо. Под ногами чувствовалось лёгкое покачивание — волны. Непривычно. На суше такого нет.

Он прошёл в рубку. Внутри прохладнее, кондиционер гудел тихо. Пахло машинным маслом и морем. У штурвала сидел капитан — местный, смуглый, лет шестидесяти, в мятой рубашке. Курил трубку. Даже не обернулся.

Пьер спустился в трюм. Там лежало оружие — аккуратно, стволы в чехлах, магазины в ящиках. Рено уже выбирал автомат, проверял затвор. Джейк тащил гранатомёт, хихикал.

Маркус протянул Пьеру длинный чехол.

— Твоя.

Дюбуа расстегнул молнию. Remington 700. Калибр.308 Winchester. Оптика Leupold, кратность переменная. Приклад деревянный, потёртый. Ствол длинный, тяжёлый. Хорошая винтовка. Надёжная.

Он взял, проверил затвор — ходит мягко, без заеданий. Посмотрел в прицел — чисто, линзы без царапин. Пристреляна, наверное. Но всё равно завтра проверит.

— Патроны?

— Триста штук. Хватит?

— Хватит.

Пьер взял магазины, упаковку патронов. Сел на ящик, начал снаряжать. Руки двигались автоматически. Патрон за патроном. Пять в обойму. Щелчок.