( Не)нужная истинная генерала - Таня Денисова

Таня Денисова

(Не)нужная истинная генерала

Глава 1

Больно ли умирать?

Наверное, каждый человек хоть раз в жизни задавался этим вопросом.

Только не я. Почему? Потому что планировала жить долго и счастливо.

Жаль только, что у судьбы на мой счёт были другие планы…

Собираясь вечером на свидание с любимым мужчиной, я пока об этом не подозреваю.

Когда Никита приглашал меня на ужин в недавно открывшийся ресторан, его голос выдавал сильнейшее волнение.

И о чём я думаю? Конечно, о том, что мне сделают предложение руки и сердца. Мы вместе уже больше года. Оба хотим семью, детей, большой дом. Вот поженимся, и всё будет. Обязательно.

Для свидания я выбираю элегантное чёрное платье в пол, туфли на высокой шпильке. В ресторан поеду на такси, домой вернусь с Никитой, поэтому ноги морозить не придётся. Не буду же я под вечернее платье сапожки обувать.

Я не люблю сложные причёски, поэтому волосы собираю в небрежный пучок, закалываю шпильками, выпускаю пару прядей. С макияжем тоже не заморачиваюсь. Рисую идеальные стрелки (да-да, я — ведьма), подвожу ресницы тушью и на губы наношу увлажняющую помаду.

Улыбнувшись своему отражению в зеркале, накидываю на плечи пальто и выхожу из квартиры. Телефон, спрятанный в маленькую сумочку, вибрирует. На экране фотография Никиты.

— Да, дорогой. Я уже спускаюсь. Такси меня ждёт, — говорю в трубку.

— Хорошо. Жду тебя здесь, — снова взволнованно отвечает Никита и завершает вызов.

Ох…

Мне самой становится волнительно.

Смотрю на маникюр. Я недавно была у своего мастера. Ноготочки в идеальном состоянии, поэтому помолвочное кольцо будет смотреться на фотографиях эффектно.

«Так, Алиса. Тебе предложение не сделали, а ты уже кольцо представляешь»

Пытаюсь себя образумить, но…

Я же — девочка.

По дороге в ресторан уже раздумываю, кого приглашу на свадьбу, какое у меня будет платье, куда мы отправимся в свадебное путешествие…

А вот когда ступаю на ковровую дорожку, которая ведёт ко входу в ресторан, то к моему волнению примешивается что-то ещё. Тревога. Такое, неприятное, липкое чувство, заставляющее сердце биться чаще. Провожу ледяными ладонями по юбке платья, расправляя невидимые складки.

Внезапно накатывает дикое желание развернуться и убежать, но я упрямо иду вперёд.

Понимаю, что свою интуицию нужно было слушать, когда прохожу в зал, на который мне любезно указывает хостес, забрав у меня пальто.

В зале посетителей нет.

Только Никита в окружении мужчин не совсем приятной наружности. Увидев меня, они хищно оскаливаются, а я замираю.

— Ну-ну, не бойся, — раздаётся за спиной шёпот, от которого по телу идут колючие мурашки.

Оборачиваюсь назад. За моей спиной стоит ещё один мужчина, только старше остальных. Его взгляд скользит по моим оголённым плечам, линии декольте, задерживается на чёртовой ложбинке.

— Не обманул. Хороша деваха, — говорит незнакомец.

— Что происходит, Никита? — спрашиваю у мужчины холодно.

Не хочу, чтобы эти непонятные личности уловили в моём голосе страх, который сковал внутренности.

— Алисочка, прости, — только успевает сказать Никита, как его подхватывают под руки и уводят в неизвестном направлении.

— Происходит то, милая, что твой драгоценный Никита тебя проиграл.

— Что значит, проиграл?

— А то и значит. В карты. Ты была ставкой. Он оценил тебя в два миллиона и проиграл. Теперь ты моя. И я тебя не отпущу, пока не отработаешь эту сумму.

Я смотрю в глаза этого незнакомца. Верю каждому слову, хоть и не думала, что однажды окажусь в подобной ситуации. Становиться его игрушкой я не собираюсь. А значит, что? Нужно бежать.

— Подержите, — протягиваю ему сумочку.

Он на автомате берёт её, а я пользуюсь моментом и срываюсь с места.

Слава Богу, от двери ушла недалеко. Выбегаю в холл, едва не падая на шпильке. Сбрасываю туфли с ног, подхватываю юбку и снова бегу. На улицу. Плевать на пальто. Плевать на телефон. Плевать на деньги в сумке.

Мне главное сейчас — сбежать!

— Стой, Алииисаааа! — издевательски тянет моё имя ненормальный, выбегая следом. — Сама себе хуже делаешь. Чем дальше убегаешь, тем меньше шансов остаться живой.

Ничего не отвечаю, чтобы не терять время. И назад не смотрю. Только вперёд.

Беги, Алиса, беги!

— Чего стоите? Держите её! — уже не таким довольным голосом орёт мужик, когда мы оказываемся на улице.

Я наступаю ступнёй на острый камень, взвизгиваю от боли, но не останавливаюсь. Потом себя пожалею. И я уже почти добираюсь до дороги, когда сильные пальцы обхватывают мой локоть и дёргают назад.

Впечатываюсь в крепкую грудь высокого мужчины. Не того, что был в ресторане.

— Стой, малыха, — басит он. — Иначе шеф по кругу пустит. После нас не выживешь.

У меня каждый волосок на теле поднимается от этих ужасных слов. Не дамся. Ни за что не дамся. Бросаюсь с ногтями в лицо этого мерзкого типа.

— Ах ты, дрянь! — ревёт зверем от боли, а я вцепилась намертво.

Он отдирает мои руки от лица, больно сжимая запястья и отталкивает от себя.

Сигнал автомобиля. Громкий. Оглушающий. Поворачиваю голову. На меня несётся фура. Свет фар ослепляет.

«Неужели всё?» — проносится в голове.

Глава 2

Бам.

Темнота.

«Рано», — шепчет нежный женский голос…

Прихожу в себя от ощущения, будто меня на бетонный пол бросили.

Я медленно открываю глаза и понимаю, что оказалась близка к истине.

Я лежу на полу. Каменном. Холодном. Бедро болит так, будто я реально упала на этот самый пол с высоты.

Поворачиваюсь на спину.

— Агрх, — то ли кричу, то ли рычу от боли.

Но она сотнями игл вонзается в каждую часть тела. Даже вдох сделать не могу. А когда делаю, воздух с хрипом заполняет лёгкие.

Лёжа на спине, замираю. Только глазами вожу по сторонам.

Я не совсем понимаю, где нахожусь.

Последнее воспоминание — холодный асфальт под голыми ступнями, пронизывающий до косточек осенний ветер и взбешённый мужик с расцарапанным лицом. И фура!

Фура, мать его!

Резко сажусь, снова рычу от боли.

Меня сбила фура. Я, если и выжила после такого, то должна лежать не на каменном полу непонятно где, а в реанимации. Вся переломанная и с перемолотыми внутренними органами.

Но нет. Переломов вроде нет. Внутренности целые.

Тогда… остаётся вопрос. Где я?

— Госпожа Алисия! — раздаётся крик сбоку.

Поворачиваю голову. Это кого зовут? Кто зовёт?

— Госпожа Алисия, милая! Отзовитесь! — продолжает умолять девушка.

Повернув голову, понимаю, что голос звучит из-за массивной деревянной двери с небольшим