class="p">Когда я захожу в Barley & Malt на узкой Дайхштрассе у Николайфлета, застроенной старинными бюргерскими домами, паб почти пуст. Похоже, после похищения Сандры Ульбрехт из бара гамбуржцам расхотелось выходить по вечерам. Заняты лишь три столика; за одним, прямо у лягушачье-зелёной стены с множеством картин, сидит высокий мужчина в кожаной куртке. В его бокале Guinness, а не Kilkenny, но я ведь тоже не блондинка.

Увидев меня, он встаёт. Я целую его по разу в обе щёки.

— Лейла, — представляюсь и ослепительно улыбаюсь.

— Я McQuentin. На самом деле Марсель. Рад, что ты пришла.

Он красив. Спортивный. Совсем не похож на человека, проводящего дни на интернет-форумах. В голове на миг всплывают разные описания последнего спутника Ульбрехт, но сходства недостаточно. Над правым виском Марселя дугой тянется шрам, который свидетели обязательно упомянули бы.

— Я до сих пор не могу прийти в себя. — Он смотрит на бокал. — Этот негодяй действительно взорвал женщину. Представь, если бы победила одиннадцатилетняя девочка. Он поступил бы с ней так же?

Я тоже не раз задавала себе этот вопрос.

— Не знаю. Вероятно.

Когда приносят моё пиво, мы чокаемся. Он задумчиво разглядывает меня.

— Так что не так с твоим компьютером?

Я неопределённо пожимаю плечами.

— Всё чаще зависает и выключается. Понятия не имею почему.

Марсель мгновенно оказывается в своей стихии. Перечисляет множество причин, всё глубже погружается в детали, а я киваю и стараюсь сохранять впечатлённое выражение.

— Ничего себе, — наконец говорю я, кладя ладонь ему на предплечье. — Ты действительно разбираешься. Поразительно.

Он сияет, потом скромно отмахивается.

— Это часть моей работы. Делаю рекламную графику и, когда есть время, сам программирую.

Когда хочу убрать руку, он удерживает её.

— Ты очень красивая, знаешь? Где сейчас танцуешь? Я бы с удовольствием посмотрел.

Я готова к вопросу.

— Сейчас нигде. Перерыв из-за травмы. Голеностоп. До этого работала в Бремене. Тогда ещё была блондинкой.

Он улыбается.

— А когда перекрасилась?

— Всего три дня назад.

Светская беседа полезна: она усыпляет бдительность. Следующие полчаса я не меняю тему и внимательно слушаю его рассказы о работе.

— Ты никогда не думал, — вставляю наконец, — раз сам компьютерный специалист, попробовать выйти на след Траяна?

Он смеётся.

— О нет. Это слишком крупная задача для меня.

— Жаль. — Я переплетаю пальцы с его пальцами. — Знаешь, после такой страшной смерти Сандры Ульбрехт мне очень хочется хоть чем-нибудь помочь поймать Траяна. И я подумала, может быть, мы вместе…

Я позволяю фразе раствориться.

Он долго и подробно объясняет, почему это невозможно. Я ни разу не возражаю. Судя по всему, он действительно знает своё дело и умеет рассказывать — остроумно, с самоиронией. С каждой минутой нравится мне всё больше.

Через некоторое время он пересаживается рядом и проводит ладонью по моим волосам.

— Хочу увидеть, как тебе с распущенными.

Я улыбаюсь.

— Тогда распусти.

Прежде чем вынуть шпильки, он одним пальцем обводит контуры моего лица. От него приятно пахнет.

— Красиво, — тихо говорит он.

К несчастью, я думаю так же. И ловлю себя на размышлении, насколько здесь можно совместить приятное с полезным. Это определённо не Траян: тот не оставил бы бумажник на столе, отправляясь в туалет. Быстрый взгляд на документы и банковские карты подтверждает: мужчину зовут Марсель Ротлофф. На водительском удостоверении его более молодая версия, ещё без шрама.

Когда он возвращается, я мягко касаюсь отметины.

— Бой на мечах?

Он притягивает меня к себе.

— Авария на мотоцикле.

Его поцелуй одновременно нежный и требовательный, в нём можно было бы раствориться. Но как ни велико искушение, я только что решила ему не поддаваться.

Не нужны новые осложнения. От Тома и без того будет нелегко вовремя избавиться. Но этого мужчину жаль упускать.

Я прислоняюсь к плечу Марселя, наслаждаюсь ладонью в волосах.

— Знаешь, — задумчиво говорю я, — ты рассказывал о странных разговорах в чате с Blackjack11. Сегодня я видела интервью, где друг убитого хакера утверждает, что тот, возможно, знал личность Траяна. — Поднимаю взгляд на Марселя. — Если погибший и Blackjack11 один человек, из вашего чата можно сделать интересные выводы.

— Не знаю. — Он целует меня в лоб. — Сейчас Morituri совершенно меня не интересует. Сейчас меня интересует Лейла.

— Но этим ты мог бы заняться вместе с Лейлой. Помимо прочего, да? — Я теснее прижимаюсь. — Мне так хочется сделать что-нибудь реальное, чтобы остановить Траяна. Тогда я не чувствовала бы себя настолько беспомощной.

Он ещё немного медлит, потом уступает.

— Хорошо. Знаешь что? Поедем ко мне, я покажу переписку.

— Пришли её. — Я неохотно отстраняюсь. — Уезжать с мужчиной домой в первый вечер — не в моих правилах. Но я прочитаю, и когда увидимся в следующий раз… кто знает.

— Можно поехать к тебе. — Марсель говорит шутливо, но по лицу видно, как сильно он надеется на согласие.

— Это тоже не в моих правилах.

Не совсем правда — я снова вспоминаю Тома.

— Дай мне немного времени, ладно? Ты мне действительно нравишься, но всё развивается слишком быстро.

После этого он больше не пытается. Платит за нас обоих и предлагает отвезти домой. На мотоцикле.

— Пожалуй, нет, — с улыбкой отвечаю я, приподнимаюсь на носках и целую его шрам.

Через двадцать минут выясняется, что не брать Марселя с собой было прекрасным решением: у моей двери ждёт Том. Он закутан в толстую синюю куртку и явно замёрз. Весь его взгляд — сплошной упрёк.

Я ищу ключи в кармане.

— Давно стоишь?

— Почти час. — Он неловко обнимает. — Я звонил пять раз, но ты не отвечала, и ты…

Теперь он отстраняет меня.

— Не слишком ли много духов? И в такой короткой юбке я тебя ещё не видел. Где ты была? С кем?

Только этого не хватало.

— Я не обязана отчитываться, но была на работе.

Во взгляде появляется злоба.

— Любопытно. Я думал, ты полицейская. В таком виде никто бы не догадался.

— Том, я…

Почему-то испытываю вину. Я не просто поцеловала Марселя — мне понравилось. И не пошла с ним в постель вовсе не из-за чувств к Тому.

— У тебя было свидание, да? Признайся. — Он снова оглядывает меня с головы до ног. — И этот тип даже