не придавала этому значения. Ну как часто кто–то вообще прислоняется к зеркалам?

Но теперь я знаю. Наверное, каждая история начинается с чего–то реального. Интересно, Лукас знает об этих легендах, раз тоже здесь вырос?

Я перемещаюсь по уликам, двигаясь вдоль нити по карте. Судя по всему, той ночью им не удалось повеселиться так, как планировалось, потому что братья хотели растянуть удовольствие. Они заманили ее в Уэстон во время обмена пленными, который происходит каждую Неделю Соперничества в октябре между школами.

Собственно, эта традиция, которой уже более двадцати лет, судя по всему, была их идеей.

«Я же говорил, что я ей всегда нравился больше», – перечитываю я одну из распечатанных переписок.

Кровь стынет в жилах, когда я вижу фотографии того дома. Их дома в Уэстоне. Голый, грубый пол спальни, где она спала те две недели.

Уинслет МакКрири.

Я снова просматриваю карту. Я видела ее имя где–то еще. Нахожу его в записях Хоука, а также имена Дикона, Манаса и их умершего брата, Конора. Подбегая обратно к журнальному столику, я беру дневник, который заметила в прошлый раз, и достаю фотографию сексуальной блондинки, чьи обнаженные части тела искусно прикрыты длинными руками и ракурсом.

Уинслет.

Согласно уликам, она не ответила взаимностью на любовь – навязчивую любовь, судя по всему – Конора Дорана. Его близнец, Дикон, тоже футболист из враждующего города Уэстона, пришел мстить в Ночь вражды после того, как его брат покончил с собой из–за нее.

Но их старший брат, Манас, на самом деле был главным.

Я снова открываю обложку дневника, слыша, как мягко потрескивает коричневый кожаный корешок.

Переворачивая страницу, я вижу колонку слов – несколько коротких фраз – написанных лихорадочным почерком. Некоторые вырезаны в бумаге, другие выброшены, как удар хлыста. Я смотрю на страницу, пытаясь найти какую–то логику или смысл в информации, похожей на список покупок.

– шесть ночей с тех пор, как ты вышвырнул меня на улицу

Я качаю головой в замешательстве.

Читаю дальше.

– теплые руки, сжимающие мои, как змеиный укус

– вена на твоей шее, память о ней у моих губ

– мерцание света на крыльце

– капли дождя окрашивают твою рубашку в цвет полуночной синевы

Воспоминания? Похоже на женский почерк, хоть и немного безумный, но нет заглавных букв или точек. Нет структуры предложений, будто она ведет повествование.

– сирены, предупреждающие о наводнении

– кровь течет по твоему виску

– Дикон в окне на чердаке

– на улице тихо

– дверь закрывается

– одна

– тихо

Сирены, предупреждающие о наводнении… Это могло быть описанием ночи, когда Уэстон затопило два десятилетия назад.

Кто вытолкнул ее из дома? Манас? Дикон был в окне чердака, значит…

– иду к реке

– нет слез

– одна

– волосы прилипают к лицу, как кожа

– двигатель позади меня

– белая машина

– я одна

На мгновение я тоже чувствую мокрые волосы, прилипшие к щекам. Я там, с ней. Потерянная.

Ее мысли путаются, как будто она не может собраться с мыслями даже спустя шесть дней. Страницы покрыты пятнами от воды, чернила размазаны, потому что она возвращалась и писала – и переписывала – слова на полях.

Еще нацарапанные «одна» и «тихо».

– холодные руки, сжимающие мои, как змеиный укус

– снова холодные руки

– темно

– шины движутся по воде

Она слышит что–то. Не видит их. Она сейчас с завязанными глазами? Связана?

– царапаю, ломаю ногти, больно

– падаю, вода

– нет слез

– одна

– не могу дышать

– тихо

– навсегда тихо, навсегда

– шесть ночей

– шесть ночей, шесть ночей, шесть ночей…

Я поднимаю палец вверх по странице, возвращаясь к «падаю, вода». Я пропустила запятую. Я думала, написано «падающая вода».

Но она падала.

Затем… вода.

Моя грудь вздымается и опускается, мысли крутятся в голове, но я не могу в них поверить. Это должно быть шуткой. Чья–то версия того, что случилось той ночью, но это не настоящая история. Уинслет МакКрири не была источником нашей городской легенды о зеркалах.

Или городской легенды о мосте. Я снова осматриваю карту убийств, вижу упоминания о Неделе Соперничества и истории о машине, все еще лежащей на дне реки.

Плата за проход.

Я знаю эту городскую легенду и немного больше знаю о том, откуда она взялась, чем легенду о Карнавальной Башне. История о девушке, которую засунули в багажник машины и столкнули с моста между нашими городами.

Я держу дневник, руки трясутся.

Каждый раз, когда люди переходят мост, в какую бы сторону ни шли, они бросают монетку в воду. Не на удачу. Не в память.

Они платят, чтобы им позволили пройти невредимыми мимо ее призрака, который все еще там, внизу.

Согласно карте Хоука, Аро, Кейда, Дилан и Хантера, она умерла там.

Шесть дней спустя… – прочитала я.

Я снова опускаю глаза на страницы.

– свободна

– плыву

– воздух

Я выдыхаю едва слышный… слабый… смешок.

Она не умерла. По крайней мере, не там. Она выбралась.

Видел ли Хоук этот дневник?

– одна, – снова пишет она.

– одна

– одна

– одна

Я представляю девушку на фото, вырывающуюся на поверхность воды. Вокруг нее бурлит река, несущая ее по течению. Темно, она одна и боится звать на помощь, потому что те, кто посадил ее в машину, могут быть где–то рядом.

Знает ли тот, кто выгнал ее из дома, что с ней только что произошло? Может быть, это он ее подставил?

Я пролистываю дневник, вижу страницы, заполненные такими же списками, каракулями, кое–что перечеркнуто, но больше в гневе, а не чтобы исправить ошибку. На полях вырезаны слова, а некоторые страницы исписаны таким мелким почерком, что мне может понадобиться день, чтобы прочитать одну страницу.

Я кладу его обратно на стойку и на мгновение отхожу.

Я не хочу, чтобы со мной играли.

Нет никакой возможности точно узнать, принадлежит ли дневник ей, кому–то еще, или он был подделан как часть какой–то дурацкой истории, которую эти Дикон и Манас разыгрывают с младшими членами моей семьи. Есть причина, по которой у Хоука нет копий ни одной из его страниц на карте убийств. Насколько я могу судить.

Но у меня все равно возникает идея, и я возвращаюсь через секретный вход в свою пекарню. Достав мемуары,