Зеттлера снова обрёл привычное, отточенное годами командирское звучание, а пальцы стиснули руку Фридриха с неожиданной силой.

— Сделай это. Немедленно.

Фридрих нехотя поднялся и вышел.

По пути в кабинет, которому суждено было вскоре стать его собственным, он в который раз прислушался к себе. Он собирался помочь человеку покончить с собой — человеку, который выковал из него того, кто однажды будет направлять судьбы мира. Не обязан ли он воспротивиться? Не должен ли Магусу — хотя бы из уважения — беречь жизнь своего наставника как можно дольше?

Нет. Я ему ничего не должен. Он верит, что сделал меня тем, кто я есть. Пусть умрёт с этой верой — мне всё равно. Только моя собственная воля привела меня так далеко. Я хотел вершины Братства — и добился этого. Он хочет уйти сейчас — что ж, я могу исполнить его желание.

В кабинете фон Зеттлера он прежде всего убедился, что комбинация к сейфу действительно приклеена к нижней стороне ящика. Найдя крошечную бумажку, он аккуратно сунул её в карман и выдвинул ящик.

Бумаги, документы — но пистолета нигде не было. Лишь выложив все бумаги на стол, он обнаружил Вальтер P38. Обещание бесконечной власти, — мелькнуло в голове, пока он брал оружие в руку.

И тут его взгляд упал на лежавшее под пистолетом письмо — написанное от руки, на листке, пожелтевшем от времени. Отправитель — адвокат из Нюрнберга, его родного города.

Не выпуская пистолета, Фридрих взял листок другой рукой. Письмо было адресовано ему. В правом верхнем углу стояла дата: 8 апреля 1954 года.

«Уважаемый господин фон Кайпен!

С прискорбием вынужден сообщить Вам, что вчера Ваш уважаемый отец, полковник в отставке Петер фон Кайпен, скончался после инсульта.

Прошу принять мои глубочайшие соболезнования. Ваша почтенная матушка, к сожалению, более не в состоянии заниматься наследственными делами, и потому я, как давний друг Вашей семьи, взял на себя заботу об этом.

Прошу Вас как можно скорее связаться со мной, чтобы мы могли обсудить необходимые формальности.

С совершенным почтением, д-р Юлиус Хоэр, адвокат».

Фридрих медленно опустил листок.

Его отец мёртв. Умер — четыре года назад. А он об этом не знал.

Внутри поднялась ярость — тёмная, обжигающая.

С чего это фон Зеттлер взялся скрывать от него смерть полковника? Насколько же безграничным должно быть самовластие, чтобы решать за другого человека: имеет ли тот право оплакивать собственного отца?

Он схватил пистолет, и письмо бесшумно спланировало на пол — как сухой лист, сорванный осенним ветром.

Когда Фридрих ворвался в комнату, глаза фон Зеттлера были закрыты. На мгновение Фридриху показалось, что перед ним уже лежит мертвец. Но веки больного приподнялись.

— Почему ты скрыл от меня, что мой отец умер?! — голос Фридриха дрожал от ярости. — Как ты смеешь вскрывать письмо, адресованное мне, а потом ещё и прятать его?!

Дрожащей рукой он направил пистолет на фон Зеттлера.

— Значит, ты хочешь застрелить меня, мой юный, вспыльчивый друг, — произнёс тот совершенно спокойно. — Сделай это. Ты окажешь мне большую услугу. Всё очень просто: нужно только нажать на спуск.

Несколько секунд Фридрих стоял неподвижно, словно окаменев.

— Объясни мне, почему ты скрыл смерть моего отца, Германн.

Язык снова медленно прошёлся по потрескавшимся губам.

— Потому что момент был неподходящим, Фридрих. Ты стоял на пороге выпускных экзаменов, и я не хотел нагружать тебя подобным. Твой отец оставил тебе значительное состояние. В тот момент оно могло бы сбить тебя с пути — подтолкнуть к тому, чтобы всё бросить и уехать. Как ты знаешь, тогда мне пришлось бы тебя убить. А этого я хотел избежать любой ценой.

— Ты и правда велел бы меня убить, если бы я вернулся в Германию?

— Конечно. Ты помнишь наш первый разговор? Ты знал это ещё в четырнадцать лет. Как ты, взрослый мужчина, можешь в этом сомневаться? Да, я бы велел тебя убить — точно так же, как с этого момента ты должен будешь убивать каждого, кто представляет угрозу Братству. Если ты к этому не готов — значит, в выборе преемника я совершил тяжкую ошибку.

— Как бы я ни поступил — это должно было быть моим решением, а не твоим. Ты обращался со мной как с идиотом. — Голос Фридриха стал тише и от этого страшнее. — А моя мать? Она ещё жива? Или есть другие письма, которые ты, в своём безмерном самомнении, счёл нужным от меня утаить?

Слова падали в тишину, как острые камни.

— Нет, Фридрих, твоя мать жива. Хотя она, вероятно, уже не понимает, что значит — жить. Я лично позаботился о том, чтобы её устроили в хороший пансион с достойным уходом. Всё оплачивается из твоего состояния — я удачно им распорядился. Документы найдёшь в сейфе. Как бы ты к этому ни относился, Фридрих, — я убеждён, что поступил правильно. И ещё одно: похоже, душевные болезни в твоей семье — не редкость. При первых признаках тебе следует поставить точку — прежде чем ты, как твой отец, превратишься в слюнявую груду мяса, ставшую обузой для всех. А теперь — либо нажимай на спуск, либо отдай мне пистолет и убирайся из моей комнаты. Я больше не могу выносить эту боль.

Фридрих смотрел на P38, которую по-прежнему держал наведённой на фон Зеттлера. В тот самый миг, когда его указательный палец согнулся, ему почудилось, что в изнурённых чертах умирающего мелькнуло торжество.

Грянул выстрел.

Кровь и мозговая масса брызнули во все стороны. Фридрих стоял не шевелясь — завороженный, словно прикованный к этому зрелищу, — и лишь спустя несколько бесконечно долгих секунд смог оторвать взгляд от мертвеца.

— Эту услугу я тебе с радостью оказал, — пробормотал он и вложил оружие в застывающую руку фон Зеттлера.

Потом спокойно вышел из комнаты, унося с собой нечто похожее на удовлетворение.

Позже доктор Фисслер обнаружил в прикроватной тумбочке Германна фон Зеттлера письмо, в котором тот объяснял: он избрал добровольную смерть, ибо боль стала невыносимой. В тумбочке лежал и запечатанный конверт с завещанием Магуса. Фридрих фон Кайпен наследовал всё имущество и отдельным письмом назначался главой Симонитского братства. Эта «тайная» часть последней воли была намеренно изложена на отдельном листе — на случай, если официальным инстанциям когда-нибудь понадобится ознакомиться с документом.

В следующую ночь Фридрих долго лежал без сна, глядя в окно — туда,