Девочки спрашивают меня, где я вчера была… А я загадочно молчу. Не знаю даже, какое алиби себе можно придумать…

Пока сдаём дом и забираем залог, время уже приближается к часу дня… А я всё ещё чувствую наш последний поцелуй… Будто он вот сейчас произошёл…

Витя везёт домой в траурной тишине… И я чувствую, как по моим венам пробегает электричество. Меня аж на месте подбрасывает… Я не представляю, как скажу о том, что переезжаю маме… Забавно, что я заикалась об этом недавно…

— Ну чё… Дашь знать потом?

— Угу… Будь, пожалуйста, аккуратнее… Я очень переживаю…

— Со мной всё нормально. Ты, если что, мне набирай… Ладно?

— Да…

Убегаю к себе… Там мама встречаем меня с улыбкой на входе.

— Ну как повеселились?

— Здорово… — пискляво выдыхаю… И если лицо можно подделать, то дрожь никуда не спрячешь. А она обнимает и всё чувствует.

— Ты чего это? Дрожишь вся…

— Да, подмёрзла просто. У Витьки в машине кондиционер… А ему всё жарко…

— А… Понятно… Ой, какой красивый… — смотрит она на мою цепочку и кулон. — Тётя Алина?

— Угу… — я тут же накрываю ладонью по инерции, и она замечает ещё и браслет.

— О-о-о… Ну задарили… А это Кирилл?

— Ага… — лгу я, а мама оценивает.

— Ничего себе… Какой огромный… Красивый…

— Да, спасибо, мам… А где мальчишки?

— Они с отцом поехали в тир… А я взялась готовить медовик… Не знаю, что получится… Раз прошлый торт они уничтожили… Попробуешь кусочек? — морщится мама, а я пожимаю плечами.

— Не знаю пока… Надо взвеситься… — отвечаю, но уверена, что от стресса я бы и весь торт слопала… Одним куском… — Ладно, я пошла к себе…

— Точно всё нормально, малыш?

— Точно, да… Пошла…

Мама отпускает, а я убегаю быстрее пули на второй этаж в свою комнату… Уже там чувствую себя так, будто меня поезд переехал… Смотрюсь в зеркало… Хорошо, что я осталась в его толстовке, потому что я вся им искусанная… На мне места живого нет. Он клеймил буквально каждый сантиметр моей кожи… Блин… Интересно, заметила ли мама засосы на шее?

И мне так страшно… Не по себе… Я не могу сказать, что он мне противен… Но я ненавижу его после всего и не понимаю, как он так может… Я ведь тоже человек! Однако он не оставляет мне выбора…

Я боюсь за свою семью… Отец с мальчишками приезжают в районе пяти часов вечера… Я уже собрала то, что можно считать необходимостью. Тихонько… Спрятав сумку в комнате… И спускаюсь к маме помочь ей доготовить…

Она так забавно о чём-то рассказывает и пританцовывает, как обычно… Пластика у неё до сих пор на уровне… Не зря у неё своя студия танцев…

Я очень ей горжусь… Только вот поделиться тем, что Амир вернулся так и не смогла… Просто жду своего смертного часа, пока парни прыгают по дому и громко обсуждают, кто сколько раз попал в мишень, и как было бы круто иметь настоящий пистолет… Как же символично… И ужасно одновременно…

— Ты чего такая тихая сегодня? — спрашивает отец, подбрасывая дрова в камин. А я наслаждаюсь треском и смотрю на огонь… Пытаясь не думать о том, что горю внутри… И что до потери сознания остаются считанные минуты…

— Да я не тихая… Всё хорошо…

— Вы ведь не употребляли вчера?

— Пап… — хмурюсь я. — Конечно, нет…

— Хорошо… Соревнования… Дело такое…

— Угу… Я готова… Мысленно взяла кубок.

— Алис. Даже если не возьмёшь, мы всё равно тебя любим. Ты же понимаешь? Ты лучшая…

— Спасибо, пап…

У меня начинают слезиться глаза… И в эту самую секунду в дверь раздаётся чёткий громкий стук кулаком…

— Кого это чёрт принёс? — удивляется папа, ворча себе под нос, и встаёт с корточек, отложив очередное палено в сторону… А я думаю… Лучше бы он взял его с собой…

— Я открою! — слышим мы мамин голос из прихожей, и оба следуем туда… Я так вообще на свою личную казнь… Буквально на заклание…

Глава 7

Алиса Беркут

Стоит ли говорить, что происходит, когда моя мама открывает дверь, а мы с папой подходим сзади и видим его… Я не думала, конечно, что он принесёт цветы или что-то такое… Что он будет милым, но то, как он при этом смотрит вообще вызывает всякое недоумение… Он даже не здоровается первым. Будто пришёл за своими деньгами… Выбивать их из должников.

— Готова? — спрашивает грубым тоном, а мой отец в бешенстве поворачивает голову на меня.

— Алиса… Это что… Какого х…

— Пап… Амир… Мы с Амиром, мы… Вместе, и я переезжаю… — заявляю дрожащим голосом, уговаривая себя, что всё это только ради них… Ради их безопасности. Но у отца такое лицо…

— Здравствуй, Амир, — здоровается с ним моя мама первой, отходя от транса. — Зайдёшь? Мы тут… Торт испекли с Алисой…

Она ведь помнит, как я плакала тогда… Она всё помнит. Это отец радовался, когда он исчез из моей жизни, но мама… Она сильно переживала за меня тогда и поддерживала…

Амир бросает на неё неоднозначный взгляд, а потом снова на меня…

— Зайду… Здравствуйте, — будто превращаясь по щелчку пальца в нормального парня ступает на порог своими тяжёлыми ботинками, и они сталкиваются взглядами с моим отцом. Который сейчас находится в таком состоянии, что готов взорваться.

— Пошли-ка поговорим, Амир, — снимает он куртку с крючка, но мама тут же вцепляется в его руку.

— Алек… Стой. Не надо. Извините нас, — бормочет она растерянно и уводит его в сторону, а Амир тем временем усмехается.

Я же просто стою, как вкопанная. Не знаю, чего я ждала от этой встречи… Примерно так себе всё и представляла… Только с мордобоем в конце… А, может быть, и с перестрелкой.

— Собрала вещи?

— Собрала… — недовольно огрызаюсь и сверлю его взглядом. Его глаза сейчас такие устрашающие… Ещё сильнее, чем обычно. Или каждый новый раз действует на меня всё губительнее… Я так его боюсь… Очень сильно…

— Амир… Проходите на кухню, — с добродушной улыбкой говорит мама, появившись из-за угла. Отец тем временем расхаживает там и пытается держаться, сжимая руки в кулаки.

А там к нам прибегают и любопытные мальчишки… Увидев Амира, тут же настораживаются и их взгляды бегают от него до меня в панике.

— Это ктооо?! — удивлённо бросают хором.

Он молчит, только рассматривает их своим самым противным взглядом. Таким, от которого проходится мороз по коже. Отталкивающим… Неприятным. Будто видит в них отражение моего