но говорил ли он когда-нибудь о том, когда наконец сделает это?

— Думаешь, он тебя убьет?

Я резко киваю.

— Он бесчисленное количество раз давал мне это понять. Но прошло уже несколько месяцев с тех пор, как он пообещал это сделать, а до сих пор ничего не предпринял, и это меня немного тревожит. Ладно, сильно тревожит. Мои тревожные приступы становятся все тяжелее, а его бездействие заставляет меня слишком много думать… Ладно, забудь, не хочу тратить на это твое время. Просто… можешь поговорить с ним или что-то в этом роде?

— Я говорю тебе это в последний раз, так что слушай внимательно, Вайолет, — он бросает на меня странный взгляд. — Если бы он хотел тебя убить, ты бы уже была мертва. Иначе он бы не стал тратить на тебя свое время и ресурсы.

— Ч-что?

Марио открывает рот, чтобы сказать что-то еще, но тишину нарушает внезапный визг шин по асфальту.

Он напрягается и инстинктивно тянется рукой за спину. Я оборачиваюсь как раз вовремя, чтобы увидеть несущийся на нас фургон с выключенными фарами и рычащим в темноте двигателем, похожим на рык ночного зверя.

Прямо как в тот день.

Когда его подстрелили.

Боже мой.

Фургон несется вперед, разрывая тишину своей дикой, голодной скоростью. У меня перехватывает дыхание, легкие сжимаются, сердце бешено колотится.

И на одно ужасное, дезориентирующее мгновение я просто стою.

Замерла.

Парализована.

Мое тело отказывается двигаться, словно все еще пытается понять, происходит ли это на самом деле или это очередной кошмар, от которого я еще не проснулась. Я мельком вижу водителя.

Сквозь лобовое стекло на меня смотрит серебристая маска. Свет уличных фонарей падает на ее края, обнажая змеевидные детали, извивающиеся и скрученные, словно они оживают.

От этого зрелища у меня по венам бежит холод, сердце бьется о ребра, а руки дрожат.

Для того, кто часто думает о смерти, столкновение с ней лицом к лицу – нечто из ряда вон выходящее.

А как же Далия…? Ты обещала никогда не оставлять ее одну в этом мире.

Беги, Вайолет, беги!

Прежде чем я успеваю это сделать, Марио с силой отталкивает меня назад.

В ночи раздается выстрел, когда он стреляет по фургону, и тот сворачивает, визжа шинами, но продолжает ехать.

Марио снова стреляет, целясь в водителя. Раздается еще один выстрел, но и он не попадает в цель.

Затем сбоку из ниоткуда появляется мотоцикл.

Я едва успеваю заметить блеск металла, как он на полной скорости врезается в Марио.

Его тело откидывается назад, ноги неестественно выворачиваются, и он падает на тротуар.

Нет. Нет. Нет.

От влажного, тошнотворного удара по мне пробегает волна ужаса, а при звуке стука костей о бетон у меня сводит желудок.

— Марио! — я бросаюсь к нему.

— Беги! — стонет он сквозь стиснутые окровавленные зубы.

Прежде чем я успеваю до него добежать, чья-то рука хватает меня за волосы и оттаскивает назад.

Боль пронзает кожу головы, шея ломается от силы удара. Чья-то рука зажимает мне рот, заглушая крик. Перед глазами все расплывается, я дергаюсь, ногти впиваются в плоть и царапают ее, но тут на мою голову обрушивается еще один удар.

Раскаленная добела боль раскалывает мой череп.

Мир резко кренится, тротуар движется мне навстречу, а в глазах темнеет.

Сквозь пелену я вижу, как Марио тянется ко мне, и мои пальцы дергаются, но я не могу до него дотронуться.

— А что делать с ним? — бормочет один из голосов, грубый и низкий, словно доносящийся до меня из-под земли.

— Сопутствующий ущерб, — отвечает другой, и мои глаза закатываются. — Нам нужно позаботиться о ней. Сейчас же.

Значит, вот он.

Конец?

По моей щеке скатывается слеза, пока я смотрю на неподвижное тело Марио, истекающее кровью на асфальте.

А потом все погружается во тьму.

Боль.

Это первое, что я чувствую. Глубокая, тупая пульсация в черепе отдается у меня в глазах, усиливаясь с каждым вялым ударом сердца.

Комната слишком светлая, стерильные белые стены тянутся насколько хватает угла обзора, тишину заполняет монотонный писк кардиомонитора.

Я моргаю, чтобы защититься от обжигающего искусственного света, и от этого в голове снова вспыхивает боль. Во рту так пересохло, что каждый вдох ощущается как наждачка в горле.

Мои конечности тяжелеют, будто на них давит что-то плотное и невидимое. Кошмар…?

Нет, в моих кошмарах темно, а здесь… светло.

Где я?

Я замираю, когда поворачиваю голову и понимаю, что не одна.

Мужчина сидит в большом кожаном кресле рядом с моей кроватью и неторопливо перелистывает страницы книги. Тихий шелест бумаги – единственный звук, который пробивается сквозь механический писк аппаратов.

Он хорошо одет: на нем темно-синие брюки и белоснежная рубашка, которая выглядит слишком идеально для больничной обстановки. Ни вмятинки, ни выбившейся нитки. Его галстук ослаблен ровно настолько, чтобы это выглядело скорее непринужденно, чем небрежно, а пиджак аккуратно сложен и перекинут через спинку второго пустого кресла.

Он сидит расслабленно, положив лодыжку на колено, но в его позе есть какая-то тревожная точность, как будто он привык к тому, что за ним наблюдают, и контролирует каждое свое движение.

Кто он такой…?

Я поднимаю взгляд на его лицо и открываю рот.

Его глаза.

Темно-карие, глубокие, непроницаемые и до боли знакомые. Такие, что смотрят не на тебя, а сквозь тебя.

Безжалостные глаза Джуда.

Но в этом мужчине нет того необузданного огня, который живет во взгляде Джуда. Эти глаза холоднее, утонченнее, в них есть что-то хирургическое. Его темные волосы аккуратно уложены, ни одна прядь не выбивается из прически, а в воздухе витает едва уловимый аромат дорогого одеколона.

Брат? Дядя?

Кажется, ему чуть за тридцать, он точно не может быть отцом Джуда.

Я ерзаю, морщась от новой волны боли в голове. Это движение, должно быть, привлекает его внимание, потому что он нарочито медленно переворачивает страницу и наконец смотрит на меня.

Не знаю почему, но у меня кровь стынет в жилах.

В его взгляде нет тепла. Нет заботы. Просто легкое любопытство, как будто я – кусочек пазла, который он изучает, решая, куда меня вставить.

Мой взгляд падает на книгу в его руках.

«Антихрист» Фридриха Ницше.

У меня учащается пульс.

Он читает Ницше в больничной палате?

Что-то в этом кажется мне глубоко неправильным, но прежде чем я успеваю обдумать эту мысль, его губы изгибаются в вежливой,