Зиновьева подняла бровь — еле заметно, на миллиметр, но для неё это было эквивалентом аплодисментов стоя. Семён заметил чужой симптом, который она пропустила. Или, вернее, не пропустила, а отфильтровала как незначительный. А он — нет.

Я не стал отмахиваться. Повернулся к нему, посмотрел прямо в глаза — серьёзно и кивнул.

— Мысль здравая, Сеня.

Он моргнул. Чуть расслабился. Плечи, которые были подтянуты к ушам в ожидании разноса, опустились на полсантиметра.

— Но смотри сюда, — я взял ленту ЭКГ и развернул её на столе, придерживая края пальцами. — Интервал QT — четыреста десять миллисекунд. Норма. Если бы у неё был синдром удлинённого QT, мы бы видели значения за четыреста пятьдесят, а то и за пятьсот. А это — прямой путь к пируэтной тахикардии и внезапной сердечной смерти. Нет этого. Дельта-волны нет — значит, синдром WPW мы исключаем. Нет добавочного пучка проведения, нет механизма для пароксизмального трепетания.

Я провёл пальцем по кривой, отмечая каждый зубец.

И главное. Я смотрел её сердце Сонаром. Стенки миокарда, клапанный аппарат, проводящая система, от синусового узла до волокон Пуркинье. Всё идеально. Если бы там была органика — аритмогенная дисплазия, гипертрофическая кардиомиопатия, миокардит, что угодно — я бы увидел. Сонар не врёт. Он показывает ткани так, как они есть, без поправки на субъективность.

Семён слушал внимательно, но я видел — он не до конца убеждён. В его глазах оставалась тень, маленькая, упрямая, как заноза под ногтем.

— А «трепыхание» при резком вставании, — продолжил я, — это классическая ортостатическая тахикардия. Давление упало — сосуды не успели компенсировать — пульс рефлекторно скакнул — сердце на секунду потеряло ритмичность. Девочка худая, обезвоженная, с пустым желудком, на ногах весь день. Удивительно не то, что у неё «трепыхнуло». Удивительно, что она вообще на ногах стоит.

Я посмотрел на него.

— Но, Семён, — добавил я и выдержал паузу, потому что это было важно, и я хотел, чтобы он запомнил. — Что ты сделал — правильно. Ты услышал пациентку. Не отмахнулся от её слов, не списал на капризы, не проигнорировал субъективную жалобу на фоне объективно нормальных данных. Это навык. Хороший навык. Держи его. Просто в данном случае объяснение проще, чем кажется.

Семён кивнул. Медленно, обдуманно. Занозу из глаз он не вытащил, но убрал её поглубже, туда, где она не мешала, но и не терялась. Хорошо. Пусть сидит. Пусть колет. Сомнение — лучшее лекарство от самоуверенности.

— Готовьте выписку, — сказал я, поднимаясь из-за стола. — Пропишем витаминный комплекс, магний, лёгкое седативное на ночь и строгий режим сна — не менее восьми часов в сутки, желательно десять. Рекомендации: снизить нагрузку, убрать кофеин, добавить белковую пищу. Штальберг поворчит, но переживёт. Пойдемте, я сам сообщу диагноз.

Зиновьева потянулась к планшету, уже набирая текст выписного эпикриза.

Семён промолчал.

Палата люкс.

Мягкое освещение. Шторы. Кровать. На прикроватной тумбочке — графин с водой, стакан, и свежий номер какого-то глянцевого журнала, который кто-то из медсестёр положил, видимо, решив, что поп-звезде он будет кстати.

Журнал лежал нетронутым.

Милана сидела на кровати, обхватив колени руками, в той же позе, в которой я видел её в приёмном покое. Худи натянуто до подбородка, очки сняты, тёмные, длинные, чуть вьющиеся волосы рассыпались по плечам.

Без очков и сценического макияжа она выглядела моложе своих двадцати. Семнадцать, может, шестнадцать. Девочка-подросток, забравшаяся на кровать с ногами и пытающаяся стать как можно меньше.

Охранники остались за дверью. Я настоял на этом. Вежливо, но непреклонно, объяснив старшему из них, что в палате лекарь разговаривает с пациентом, а не с аудиторией, и что присутствие трёх шкафов в чёрных костюмах не способствует доверительной атмосфере.

Старший посмотрел на меня сурово, но подчинился.

Я вошёл в палату, Семён — следом, на полшага позади.

— У меня для вас хорошие новости, Милана Андреевна, — начал я. — Вы здоровы. Абсолютно. Все анализы в норме, сердце работает как часы, органы в порядке. Ваше состояние — результат переутомления. Вашему телу просто нужен отдых. Нормальный сон, нормальная еда, и через неделю вы забудете обо всех обмороках.

Я ожидал облегчения. Выдоха, расслабленных плеч, благодарной улыбки — стандартную реакцию человека, которому только что сказали, что он не умирает. За две жизни в медицине я видел эту реакцию сотни раз, и она была одинаковой у всех: от генерала до дворника, от аристократа до бездомного. Человек, узнавший, что здоров, светлеет лицом.

Милана не посветлела.

Она подняла голову. И то, что я увидел в её глазах, было не облегчением.

Паника.

— Здорова? — переспросила она, и голос её изменился. Исчез грудной тембр, исчезла хрипотца и ирония. Остался голый, рваный, дрожащий звук. — Вы издеваетесь?

Она выпрямилась на кровати, опустив ноги на пол, и её тело напряглось, как пружина. Руки, секунду назад обнимавшие колени, теперь сжимали край матраса с такой силой, что пальцы побелели.

— Я умираю, — произнесла она, и каждое слово было отдельным, тяжёлым, падающим, как камни в воду. — Я это чувствую. Каждый день. Каждый концерт. Каждый раз, когда выхожу на сцену, я не знаю, вернусь ли за кулисы на своих ногах или меня вынесут. Это не переутомление. Переутомление — это когда хочется спать. А у меня… у меня внутри что-то ломается. И вы говорите мне — «здорова»?

Я стоял и слушал, потому что в её голосе было нечто, что заставило мой внутренний радар — тот, который не имел ничего общего с Сонаром и работал на опыте, а не на магии — тихо, настойчиво подать сигнал.

— Анализы не врут, — ответил я. — Мой осмотр тоже. Я понимаю, что ваши ощущения пугают вас, и я не говорю, что они ненастоящие. Они настоящие. Но их причина может быть не там, где вы думаете. Страх смерти — один из самых частых симптомов панических атак. Человеку кажется, что он умирает, он чувствует это всем телом, но объективно…

— Плевать мне на ваши объективно!

Она вскочила с кровати. Рывком, как подброшенная пружиной. Худи задралось, обнажив худые руки — тонкие запястья, выступающие вены, кожа такая бледная, что казалась полупрозрачной.

— Плевать мне на ваши анализы, на ваши кардиограммы, на вашу биохимию! — голос набрал громкость, и в замкнутом пространстве палаты он зазвучал с мощью, от которой завибрировал графин на тумбочке. Голос певицы, привыкшей заполнять стадионы.