Ее будет ждать успех. Эту историю… — ответила, хрипя, пытаясь улыбаться, и надела кислородную маску.

Прошло два года.

И вот ее напечатали месяц назад.

Я написал нашу историю, как она и просила. Переплел историю от нас двоих с листами ее блокнота и… Результат не заставил себя ждать.

Но я не чувствую того самого триумфа. Но уверен, что она бы отпраздновала как следует.

Я не ездил на презентацию романа. Я не давал никаких интервью в книжные сообщества.

Она просила меня жить дальше. И я это делаю.

Просила прожить эту жизнь за нас двоих. И я живу.

Она просила не бояться полюбить снова… Но я не готов к этому… Я не готов отдать свое сердце, которое любит ее... Отдать другой.

Я даже не знаю, буду ли когда-нибудь готов к этому.

Мой взгляд ловит лист березы и прослеживает красивый танцующий путь, пока ветер несет его вдаль. Он так грациозен в этом осеннем вальсе, что я невольно вспоминаю улыбку моей Виорики…

Вспоминаю, как она порой кружила по нашей квартирке в одной майке и смеялась.

Мои губы растягиваются в улыбке, будто она прямо сейчас смотрит на меня откуда-то издалека и снова смеется… Кружась в вечном танце жизни…