Тишина. Только стрекочет кто-то в траве.

Кирилл сидит рядом.

Ничего не говорит.

Я смотрю на него в полумраке — знакомый силуэт, сильные руки, растрепанные волосы.

И думаю, как мне с ним повезло.

Не потому, что он варит кофе по утрам.

Не потому, что обожает Матвея.

А потому, что с ним я снова — я.

Кирилл встает, заходит в дом. Через пару секунд возвращается. В руках плед.

Молча укрывает меня. Снова садится рядом.

— Как ты узнал, что мне прохладно?

Фыркает.

— Мне ли не знать? Ты ж мой кактус теплолюбивый.

— Спасибо… — тихо улыбаюсь я.

Он берет мою руку.

Я смотрю на наши пальцы — переплетенные, теплые, спокойные.

И вдруг понимаю: вот оно.

Счастье.

Иногда то, что кажется трагедией — вовсе не конец счастливой жизни, а начало нового периода.

И счастье может поджидать где угодно — за углом, или даже на обычной парковке. Да, такое тоже бывает.

И, хотя по началу всегда непросто, но… порой лучшее, что мы можем сделать — просто жить дальше.

Конец