class="p1">30. 8. 2019г. (ночь) Сегодня всю ночь, как Казанова у Марины Цветаевой, перебирал письма, бумаги, фотографии и газетные вырезки. Боже! Какая короткая, мгновенная, какая длинная и бесконечная жизнь! Восемьдесят лет почти беспрерывного счастья! Даже в самые тяжёлые и грустные, в самые омерзительные моменты (которые, кстати, вспоминаются как некие досадные природные явления, вроде грязекаменного потока), всё то же ощущение восторга и весёлой силы! Сколько смешного и радостного! Сколько отдано крови, и сколько взамен внимания, удивления и благодарности! Сколько поездок! Сколько друзей и завистников! Сколько прекрасных женщин! И как много разной работы – и бездарной, и вдохновенной!.. И только всё чаще и чаще приходят мысли о смерти, которой я совсем не боюсь, поскольку убеждён, что смерти нет, а есть только некий переход в другое, неведомое нам тело. Но будут смертные муки, и от них никуда не денешься! И однажды ночью мне «явились» стихи:

Ночами кто-то мною дышит,

а днём я сам кому-то снюсь.

Душа не видит и не слышит,

в какую бездну я несусь.

Какие пробегают тени

в бессонной ночи надо мной,

какие мне пройти ступени

ещё предписано Судьбой!

А ЖИЗНЬ… Это, пожалуй, самое великое ЧУДО на свете – непостижимое и безграничное, как МЫСЛЬ! Как ВСЕЛЕННАЯ! Или, возможно, как извечное небытие, то есть НИРВАНА?! И остаётся только повторять, как молитву, как МАНТРУ: ЖИЗНЬ! БУДЬ БЛАГОСЛОВЕННА! И – ДА НЕ ОСКУДЕЕТ ТВОЯ КЛАДОВАЯ!!!

_______

Завершаю свой опус стихотворением, которое мне искренне нравится:

В этой ЖИЗНИ, похоже,

не вырваться мне в НИРВАНУ,

или хоть в Рай, что тоже

мне вовсе не по карману,

и тут уж ничем не помочь.

Так что ждёт меня не-

минуемая,

как на церковной стене

рисуемая

свистопляска – загробная ночь.

Я, как старик на вокзале,

не добежавший до поезда, –

стою, обливаясь слезами, –

ну почему же так поздно

я приближаюсь к СВЕТУ?!

А смутная память грозно

предупреждает: и эту

жизнь не профукай, как в шашки!

Вбей в извилины мозга:

живи до последнего вздоха,

не давая себе поблажки.

Мне не хватает всего-то

лет пятьдесят, не более,

чтобы из крови, пота,

памяти, слёз и боли

сотворить небольшое ЧУДО,

лёгкое, точно пух,

беспечное, как причуда,

всепроникающее, как Дух!

Эти слова капризны,

похожи на ересь.

Остаётся к нынешней жизни

относиться, доверясь

собственной интуиции,

всего лишь как к репетиции

жизни последующей – а вдруг

Судьба моя так качнётся,

что я попаду в тот круг,

где новая жизнь начнётся

с конца вот этой, моей,

где я, как больной соловей,

готовый все ночи петь,

могу лишь хрипеть.

Но когда же и где удастся

переродиться мне снова?

В семье артиста-красавца?

Литератора-пустослова?

У какой матери? От какого отца?

Китайца? Датчанина? Эскимоса?

Тибетца? Камчадала без носа?

Или родят меня, не дай Бог,

баран и овца?

Лет через сто или двести,

когда всё будет не так,

на этом вот самом месте

(дурак ли, чудак, простак?)

пройдя, если хватит силы,

неизвестно каким путём,

родиться бы снова в России,

что б ни случилось потом!

2010 г.

Лев Прыгунов, Москва 2020г.