Я выехал на Неклиновскую уже под вечер. Час с лишним петлял по этим новым кварталам, и наконец-то название улицы совпало с пропиской в паспорте.

Первым делом меня поразили таблички. На каждом доме висели аккуратные прямоугольники с названием улицы и номерами домов. Некоторые из них были даже подсвечены и отлично читались в сумерках.

Я сбавил газ, рассматривая всё это. В мои годы, в девяностые, такие таблички были дефицитом. Их попросту скручивали и несли в приёмку металлолома, как люки или куски металлического забора. Тогда половину города можно было в темноте обойти, не понимая, на какой улице находишься. И это считалось нормой…

Сейчас же порядок был налицо. Не скажу, что идеальный, но спокойнее стало точно. Да и финансово тоже, судя по всему, интереснее. Вон даже учитель может себе позволить автомобиль… Раньше такое в голову бы не пришло. В моё время на учительскую зарплату максимум хватало на проезд на автобусе и не всегда хватало тупо на жрачку. А скажи кому тогда, в девяностые, что учителю положена премия в миллион — да меня бы на смех подняли.

Я щёлкнул поворотник, когда навигатор показал сворачивать через двести метров. Движение было плотное, каждый торопился, и без «мигалки» был почти стопроцентный шанс в кого-нибудь врезаться.

Хотя, надо признать, что с соблюдением правил тоже стало лучше. В моё время на дороге царил хаос: кто наглее, тот и прав. Только вот быдло с дороги никуда не исчезло. Справа, ровно по соседству, катил чёрный джип. Здоровая махина, окна тонированные и музыка орёт так, как будто я пришёл на концерт Михаила Круга:

— Кольщик, наколи мне купола-а-а… — гремело из динамиков.

Я покосился. Ну да, классика жанра: внутри сидели двое «серьёзных» пареньков. Чёрные очки, даже при том что солнце уже клонилось к закату. Перстни на пальцах, бритые затылки. Блатота местного пошиба — не больше и не меньше.

И вели они себя по тем же лекалам, когда правила — для лохов. Какой-то мужик на старенькой «Ладе» их не пропустил — и всё… началось. Джип сразу поджал «Ладу», в окне блеснула рука с золотым перстнем и недовольный жест в сторону водилы.

— Ты чё, дед, охренел? — проревел бас, перекрывая музыку.

Я сжал руль крепче. Ну да… время идёт, а повадки остаются. Сколько бы лет ни прошло, вот такие типы на дороге всегда найдут способ показать, что они «главные».

Проблема была лишь в том, что мне как раз нужно было повернуть направо. А вместо поворота я ждал, когда молодёжь почешет своё ЧСВ.

Чёрный джип, двухтонная дура с «Куполами», шёл в соседнем ряду. Я попытался повернуть, но водитель будто специально дал газу, прижимая меня к бордюру. Видно, ещё после ссоры со стариком не успокоился и играл «не замечаю соседа».

Я снова включил поворотник. Ситуация повторилась: я даю вправо, а гад снова ускоряется, закрывая окно.

Я сделал третью попытку, и результат остался тем же. Джип держал меня, водила пытался показать, кто на дороге «царь».

Я нажал на клаксон. Коротко, дважды. Водила джипа повернул лицо ко мне. Чёрные очки блеснули в свете фонаря, и я увидел, как губы его растянулись в презрительной ухмылке.

— Тебе чё, поц? — бросил он.

— Через плечо повернуть дай, — ответил я.

— Пошёл на хер, — было ответом для меня.

Тонированное стекло поднялось, музыка заиграла громче:

— Я в детстве подружился с сигаретой…

Я усмехнулся. Во, животное… Видно же, что некому в жизни мозги вправить. Привык, что все перед ним расступаются.

Я снова включил поворотник. Лампочка на панели настойчиво замигала. Джип, как и ожидалось, снова дёрнулся вперёд, пытаясь прижать меня, не пустить. Но я уже не собирался играть в эти кошки-мышки.

Я вывернул руль, и Матиз рванул вправо, идя на таран. Джип дёрнулся, водитель резко вжал по тормозам — резина взвизгнула, а машина клюнула носом.

Я же, не моргнув, втиснул свой Матиз в просвет и встал в ряд. В зеркале заднего вида я видел, как рожи в чёрных очках перекосило от злобы.

Сзади раздался истеричный визг клаксона. Джип заметался из ряда в ряд, подрезал соседнюю «Кию», та едва не въехала в отбойник. В зеркале я видел, как глаза у водителя «Мерса» налились кровью.

Он поравнялся со мной, резко прижав машину к борту. Стекло со стороны водителя опустилось, и оттуда высунулась рука с блеснувшей рукоятью пистолета.

— Э, тормози, чепуха! — заорал водитель.

Его дружок на пассажирском сиденье достал из-за пояса нож.

Я покосился на них, потом снова на дорогу. Даже забавно стало.

— На обочину сверни, да? — рычал водила.

Я плавно свернул на обочину, заглушил мотор и включил аварийку. Красные огоньки замигали, «Мерс» притормозил сзади. Из салона синхронно вывалились двое. Коренастый водитель с квадратной челюстью и цепью на шее, и пассажир — длинный, жилистый, с острыми скулами. Взгляды у обоих были одинаково злые, явно привыкшие к тому, что мир перед ними стелется.

Я сидел спокойно, наблюдая боковым зрением за их движениями. Ну да, настроены ребятки были решительно.

Водитель шёл первым с пистолетом в руках. Он подошёл к моей двери, занёс руку и со всего маха ударил прикладом по боковому зеркалу. Стекло разлетелось, осколки брызнули на асфальт.

— Слышь, жирный, ты попутал? — процедил он, наставив ствол прямо в моё лицо.

Я перевёл взгляд с дула на его глаза. Там читалось презрение, даже удовольствие — мол, сейчас он меня «строить» будет.

Второй в это время обошёл машину спереди и начал бить по фарам.

Внутри меня уже поднималась старая злость.

Они думали, что перед ними толстый лох на дешёвом корыте, человек второго сорта. А значит, в их ущербной картине мира — со мной можно делать что угодно.

Эх… Не хотелось бы кипиша. Вроде решил для себя, что хватит прошлых разборок, другая жизнь. Но нет, такие вот сами нарываются.

— Ты чё, попутал, жирный⁈ — снова завизжал водитель, тыкая пистолетом почти в упор.

— Вы, прям бандиты, да? — хмыкнул я, посмотрев на него. — А насчёт «попутал», это, походу, вы, пацаны, кое-что попутали…

Глава 9

— Чё⁈ — заорал водила.

Я дождался, когда он подался чуть ближе, и резко ударил ладонью по его локтю снизу.

Бах!

Ствол грохнул, и пуля попала в пассажирскую дверь.

Хрясь!

А это приказал