саду собираю. Здесь траву надо пылесосить, а эта машина желудями забивается. Приезжай, а? Хоть повеселимся. У меня есть план. Надо поговорить!»

Позвонили в дверь. Открываю. Стоит Мишка. В своей длинноносой бейсболке. Уши красные, сам в тонкой куртке. От его гладкой физиономии пахнет морозом и почему-то березовым соком. Он смотрит на меня бесстыжими глазами и неуверенно хихикает:

– Вот он и вернулся. Не прошло и года.

Потом лезет в карман и достает губную гармошку.

– Это тебе. Счастье любимой женщины. Целую. Пух.