Я не хочу говорить про снимок с камеры. Если Фальцоне могут узнать что-то о Джардино, то утечка информации точно так же работает в обратную сторону. Поэтому молчу.

— Я узнаю это для тебя, сынок, дай мне время до вечера, — говорит Марко, и я проглатываю ком в горле.

Все равно он знает как меня достать.

Я не спрашиваю его, как Риццо. С ним все хорошо, я это знаю. А дальнейшие разговоры могут опасно скатиться к разговору сына с отцом. И я не могу этого допустить.

— Хорошо, я перезвоню, — отвечаю и отключаюсь.

Мне приходит сообщение по закодированному каналу меньше, чем через два часа, что информация готова. И я перезваниваю.

— Да, Рокко был Сеговии, — снова слышу голос Марко, — но это была деловая поездка, Массимо. Не связанная с Катариной. В Сеговии он остановился на обед. Похоже, это было совпадение.

— Это точно? — переспрашиваю.

— Точно, сынок, — Марко говорит мягко, почти ласково, и это окончательно выбивает почву из-под ног.

Я закрываю глаза.

Значит, паника Кати… если это была Катя… могла быть вообще ни о чем.

И значит, эта беременная в очках… могла быть просто беременной в очках.

А я — просто идиотом, который снова отказывается принять очевидное.

— Массимо, — Марко зовет тише, — ты там как? Как ты живешь?

— У меня все хорошо, — отвечаю коротко. — Спасибо за помощь.

— Сынок, я знаю, ты злишься. На меня тоже. Я заслужил многое. Но, — он сглатывает, и я это слышу, — я рад, что ты позвонил. Правда рад. И если ты захочешь вернуться...

Я несколько секунд молчу.

— Я понял, — говорю наконец, — но я не захочу.

— Береги себя, малыш, — Марко будто торопится сказать, пока я не отключился. — И не пропадай.

Я коротко выдыхаю.

Хотел психануть, сказать, чтобы перестал называть меня малышом. Какой блядь с меня малыш? Но не стал.

Нажимаю на сброс.

Тишина в номере становится невыносимой.

Детектив выжидательно смотрит на меня. А мне хочется вытереть выступившую испарину.

— Рокко был проездом, — говорю. — Он не искал Катю.

— Значит тревога ложная?

— Да, — отвечаю. И это «да» охуеть как горчит. — Ложная.

Детектив ждет команды. Я сгибаю фото пополам. Потом еще раз.

— Сворачиваемся, — говорю — и уезжаем.

Глава 18

Катя

Малышка толкается мягко, лениво, будто сигнализирует: «Мама, я здесь, с тобой!». Улыбаюсь таким мыслям и глажу рукой живот.

Снаружи скрипит калитка, отчего я немного напрягаюсь.

К дону Эстебану редко кто приходит без предупреждения. А он всегда ставит в известность меня. Такие у нас с ним установились негласные правила.

— Каталина, — голос дона Эстебана звучит из коридора, — у нас гости.

Медленно поднимаюсь, придерживая живот. Платья, которое я покупаю в местном магазине, простого кроя, без всяких изысков. Зато удобные и не сдерживают движений.

Выхожу в гостиную, дон Эстебан стоит у стола, опираясь на спинку стула, а напротив него — донья Мириам.

Вроде бы такая же, как в миссии, но здесь, в этом доме, она смотрится совсем иначе. Роднее. И я без лишних церемоний бросаюсь ей на шею.

Мириам в ответ крепко меня обнимает, отстраняется с улыбкой, рассматривает.

— Каталина, как ты похорошела! Местный воздух пошел тебе на пользу. Наконец-то у тебя появились щеки! Как ты, девочка?

— Хорошо, донья, — отвечаю и улыбаюсь в ответ. — Спасибо вам и дону Эстебану. Здесь так спокойно! А вы какими судьбами?

— Да так, захотелось тебя навестить. Ты же к нам теперь нескоро приедешь!

Она показывает глазами на живот, но что-то в ее голосе заставляет мое сердце тревожно забиться.

Донья никогда не отъезжала от миссии на большие расстояния. Интуиция подсказывает, она проделала весь этот путь до Вальдесаро только ради меня.

— Каталина, что же ты стоишь, накрывай на стол, — зовет меня дон Эстебан, и начинается обычная суета, которая обычно сопровождает прием гостей.

Мириам вызывается помочь, мы в две руки сервируем стол к чаепитию. Я выставляю легкие закуски, потому что заранее знаю, что чаем старинные друзья не ограничатся.

У дона Эстебана для такого случая всегда припрятана бутылочка Пачарана — тернового ликера. Мне ликер не светит, а им — «чтобы кровь разогнать и сон не ломал», как любит выражаться пожилой сеньор.

— Рассказывай, Мириам, — приглашает дон Эстебан, разливая чай. — Как здоровье?

— Нечего рассказывать, — пожимает плечами донья. — Святыми молитвами...

— Весь орден Святой Вероники держится на тебе. Это редкость, когда люди столько делают и так мало о себе говорят, — возражает Эстебан.

Мириам отмахивается.

— О себе говорить — только зря время тратить.

Он уважительно кивает, будто это именно тот ответ, который ожидал услышать. Недаром они с доньей так похожи.

— Как сейчас в миссии? — продолжает расспрашивать Эстебан. — Сколько у вас сейчас стариков на поселении?

— Достаточно, — отвечает донья, — их всегда достаточно, чтобы сестры не успевали отдыхать.

— А детей?

— Тоже в достатке, — она делает паузу, отпивая чай. Тяжело вздыхает. — Мир не становится добрее, Эстебан. Тут уж ничего не поделаешь.

— Я знаю, — кивает дон Эстебан, — прими от меня посильную помощь. Не очень большая, но сколько есть.

Он достает из внутреннего кармана плотный конверт и протягивает донье. Мириам принимает с видом человека, для которого пожертвования давно стали нормой. Она и не отказывается, и не слишком рассыпается в благодарностях.

Все правильно, это же не лично для нее.

— Пусть Бог вам воздаст за ваши добрые дела, дон Эстебан, — произносит короткую благодарственную речь.

Он снова кивает, довольный тем, какое между ними царит взаимопонимание.

Затем Мириам с Эстебаном еще некоторое время говорят о миссии. О том, как трудно получить лекарства, где лучше закупать продукты, в небольших магазинах или напрямую у фермеров.

Дон Эстебан внимательно слушает, задает вопросы, проявляя живую заинтересованность. Я сижу рядом с чашкой чая в руках и не могу отделаться от ощущения, что интересуют сеньора Эстебана вовсе не проблемы миссии. А одна донья...

Хотя возможно это у меня разыгралось воображение на гормональном фоне.

В какой-то момент дон Эстебан поднимается из-за стола.

— Донья Мириам, я ненадолго схожу к соседу, он делает превосходный сыр. Возьмете с собой пару головок.

— Не нужно, — отмахивается Мириам.

— Нужно, — настойчиво возражает Эстебан. — Каталина соберет вам в дорогу.

Он переводит на меня взгляд.

— Каталина, побудь с доньей. Я скоро вернусь.

Когда его шаги затихают, в комнате повисает тишина. Камин потрескивает, но этот звук только подчеркивает молчание, которая становится слишком гнетущим.

Донья Мириам ставит чашку на блюдце и прямо смотрит на меня.

— Каталина, — говорит она без лишних вступлений, — ко мне приходили двое мужчин.

Внутри