я ахаю, когда другой мужчина наклоняется ко мне с другой стороны.

— Он говорит, — этот новый мужчина хрипло рычит. — Ты не принадлежишь ему, чтобы причинять боль.

Мое лицо бледнеет. Страх впивается в меня когтями.

— Пожалуйста...

— Теперь ты принадлежишь королю, малышка, — рычит второй мужчина.

У меня сводит живот.

— Что?

Вертолет резко снижается, и я понимаю, что мы приземляемся. Мужчины вокруг нас начинают переговариваться, и я ахаю, когда вертолет с глухим стуком приземлился. Итак, я полагаю, мы на суше.

Грубые руки хватают меня — твердо, но нежно. Они выводят меня за дверь, и я задыхаюсь от морского бриза, который обдувает мою обнаженную кожу. Меня ведут вниз по лестнице, мой пульс учащается, а все тело дрожит. Я слышу звук выключающихся двигателей вертолета. И вдруг чья-то рука хватает меня за верх мешка у меня над головой. Его отдергивают от меня, и я ахаю, когда мои глаза внезапно привыкают.

Сейчас ночь. Я кружусь, но когда все, что я вижу, — это океан во всех направлениях, мой разум скручивается в узлы. Я моргаю и снова поворачиваюсь, но потом понимаю, что стою на самом верху огромной лодки. Мрачная черная мегаяхта, которая затмевает ту, с которой меня только что увезли.

Мужчины вокруг меня внезапно напрягаются и расступаются. Я оборачиваюсь и ахаю, когда высокий, огромный силуэт мужчины, скрытого в тени, внезапно поднимается на вертолетную площадку. Он поворачивается и что-то рявкает, похоже, по-русски. Огромные, грубые мужчины с пистолетами кивают и мгновенно подчиняются, как будто его слово — закон. Они быстро расходятся друг за другом, пока не остаемся только он и я наедине в темной ночи, с бушующим вокруг нас ветром.

Мое сердце колотится, а ноги дрожат. Мужчина подходит все ближе и ближе. Пока внезапно он не выходит в тусклый свет, отбрасываемый боковым фонарем на вертолетной площадке.

И мгновенно облегчение захлестывает меня. Потому что я понимаю, что знаю его. Как будто я действительно знаю его. Мы встречались всего один раз, на ужине в Чикаго. Но я знаю его.

Его зовут Юрий Волков, и он отец моей лучшей подруги. Ну, вроде того. Ее недавно вновь обретенный биологический отец, который, оказывается, является главой порочной и печально известной семьи русской Братвы.

Но все равно, облегчение растекается по моему сердцу. Все это было ошибкой! Очевидно, это недоразумение. Это какой-то бизнес русской мафии, в который я была втянута. Но он знает меня! Я вздыхаю, улыбаясь с облегчением, и, пошатываясь, бреду к нему.

— О Боже мой, мистер Волков...

— Здесь ты не будешь называть меня так. — Его голос с акцентом напоминает кожу, дым и отличный скотч. Это смесь богатства и грубости. Генеральный директор-миллиардер встречает уличного бойца с голыми руками.

Я моргаю, заикаясь от удивления. Мои брови хмурятся, когда я смотрю на него. — Прости, что?

— Сюда, — хрипло рычит отец моей подруги. Его глаза сузились, превратившись в две пронзительные синие огненные точки, устремленные на меня. — Ты не будешь называть меня мистером Волковым.

Я нервно улыбаюсь. Мы встречались однажды. Но не похоже, что мы старые друзья. Даже на том ужине он, как отец моей подруги Белль, был… холоден. Окутанный тьмой, не говоря уже о силе.

Не говоря уже о том, что этот человек — хладнокровный лис.

Я провела большую часть того ужина, не сводя с него глаз — идеальные точеные черты лица. Густые черные волосы с проседью на висках. Абсолютно пронзительные голубые глаза. Тот факт, что даже по костюму-тройке я могла сказать, что у него тело, высеченное из мрамора, за которое большинство мужчин вдвое моложе его убили бы.

Сейчас на нем похожий костюм. В его глазах все тот же душевный трепет, что и в тот вечер, когда он пировал за изысканной французской кухней.

Но здесь нет свечей. Нет дорогого красного вина. Нет вилок для салата. Только он и я, дрожащие в темноте Черного моря на самой большой яхте, о которой я когда-либо слышала.

— Что происходит? — шепчу я. — Мы... мы знаем друг друга!

Его точеные челюсти крепко сжимаются. Его глаза сужаются. — Прискорбное обстоятельство, — рычит он своим голосом с сильным русским акцентом.

— Мистер Вол... — Я ловлю себя на мысли. — Пожалуйста, мужчины напали на нас во время фотосессии...

— И мои люди застрелили их. Да, я знаю.

Я моргаю, дрожа, когда обнимаю себя. — Мистер Во… — Я хмурюсь, снова беря себя в руки, прежде чем умоляюще смотрю на него. — Пожалуйста, почему я...

— Ты здесь, Ривер, — хрипло ворчит он. — Потому что ты моя. Потому что теперь ты принадлежишь мне.

Это как будто игла проигрывателя в моей жизни внезапно заскрежетала. Он говорит это так же легко, как если бы вы делали заказ у окошка с едой на вынос.

Я моргаю, хмурясь. Должно быть, я слишком голодна. Или слишком замерзла. Или слишком напугана. Потому что, клянусь, я только что слышала, как он сказал...

— Теперь ты моя, — снова шипит он, как будто знает, что я не услышала в первый раз.

У меня отвисает челюсть. — Что? — шепчу я. — Я не понимаю...

— Это не сложно. — Его стальные глаза яростно скользят по мне. — Теперь ты принадлежишь мне. И ты останешься здесь, как моя.

Я сглатываю и внезапно понимаю, что он не шутит. Здесь нет никакого розыгрыша. Никакого Эштона Катчера, мать его. Я буквально в чужой стране, без паспорта, без всякой гребаной одежды, на яхте с вооруженными людьми и лидером одной из самых опасных русских мафиозных семей в мире.

— Отпусти меня, — Я шепчу. — Пожалуйста, мистер...

— Ты получишь свободу. — Его голос подобен охлажденной водке. Он шелковисто-гладкий, но в то же время грубый и с опасным лезвием, как у ножа. И я ненавижу, как это заставляет меня дрожать. Я ненавижу, что это заставляет мое сердце сжиматься, а пульс учащаться.

— Ты получишь свободу, когда поможешь мне.

Я уставилась на него. — Что, простите?

— Когда тебе помогут...

— Какого черта я должен помогать...

— Потому что без этого, — свирепо огрызается он, заставляя меня дрожать. — Без этого у тебя нет свободы, — холодно ворчит он.

Я сглатываю, дрожа. — Мы... мы знаем друг друга. Мы встречались...

— Прискорбное обстоятельство, учитывая то, что должно быть сделано.

Когда он больше ничего не говорит и не предлагает других объяснений, мы просто смотрим друг на друга через вертолетную площадку, и свет отбрасывает зловещие тени на его точеное лицо.

— Отпусти меня, — снова шепчу я. — Отпусти меня.

Он ничего не говорит. Просто молчит.

— Пожалуйста! Мистер Волк...

— Я же просил тебя не называть меня