Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Руки-то помнят, хоть я и за клавиатурой всю жизнь сидел. Тут вообще быстро вспоминаешь то, чего, казалось, и не умел никогда. Печь класть, крышу латать, пули лить…
Он замолчал, глядя на огонь в буржуйке. В этом взгляде была гордость хозяина, который построил свой мир заново, из пепла и грязи.
Скай встала, чтобы подлить чаю, и Сергей заметил, как она, проходя мимо окна, машинальным, привычным движением скользнула взглядом по дворику, проверяя периметр. Не из страха, а по привычке. Эта общность жестов. Эта общая участь людей, оставшихся ждать и защищать, сближала их сильнее, чем любое родство.
— У вас тут… уютно, — неожиданно для себя сказал Сергей, оглядывая комнату.
На полках стояли книги, в основном практические, справочники по выживанию, медицинские энциклопедии. Но в углу, на столике, он увидел пару детских кукол, аккуратно посаженных рядышком. Игрушки выглядели новыми. Запаслись для будущего. Или в память о прошлом. Лучше не спрашивать.
— А домой не собираешься? — тихо спросил Степанов. — Рэндолл говорит, каналы открываются. Можно будет подать запрос. Вывезут.
Денис замер. Он посмотрел на Скай, которая не понимала ни слова, но тревожно переводила взгляд с одного мужчины на другого. Потом он глянул на её живот.
— Не знаю, — наконец ответил он, глядя в кружку. — Может потом… Когда-нибудь… А пока и здесь слишком много дел.
Степанов понял. Он уже знал, что у Дениса в России осталась семья. Жена Вероника, дочка Ксюша. Это был выбор без правильного решения. Вернуться, значит бросить ту, кто спасла его здесь, и ребёнка, который скоро родится. Остаться, значит предать память о тех, кто ждёт там. Поэтому Денис выбрал жизнь здесь и сейчас.
— Может, передать им что-нибудь? — осторожно спросил Сергей. — Весточку. Я найду. Краснодар, не край света. Скажу, что жив, что…
— Спасибо, Серёга, — перебил его Денис, и голос его стал глухим. — Но не надо. Зачем? Чтобы они знали, что я жив, но не с ними? Пусть лучше думают, что я пропал. Так им будет легче. А мне… мне с этим жить.
Он поднял глаза, и в них была такая тоска, что Степанов больше не задавал вопросов.
***
А потом пошла пьянка. И это было не просто застолье, это был выплеск всего, что накопилось за месяцы напряжения.
В столовой школы сдвинули столы. Мэтт Томпсон, прихрамывая, торжественно водрузил на центр пластиковую канистру с мутной жидкостью.
— Это, господа, — объявил он, — слезы ангела, пропущенные через радиатор «Шевроле». Двадцать лет выдержки! Ну, или две недели, кто там считает.
— Керосин, — понюхав содержимое кружки, вынес вердикт Степанов. — Но горит хорошо. Наливай.
Айзек врубил музыку. Генератор натужно заревел, и из старых колонок ударило «Highway to Hell» AC/DC.
— Актуальненько! — заорал Акела, уже опрокинувший первую дозу. — Давай нашу!
Степанов, сняв китель и оставшись в тельняшке, учил Айзека пить по-русски.
— Не цеди ты, как барышня! — кричал он, перекрикивая музыку. — Выдохнул! Резко опрокинул! И сразу огурцом! Хрусть! Вот так!
Айзек, выпучив глаза, повторил. Закашлялся, покраснел, а потом расплылся в счастливой улыбке:
— Ooh, blyat! It works!
— Во-о-от! Наш человек! — хлопал его по спине Сергей.
Через час начался армрестлинг. Отец Фрэнк Моррисон, закатав рукава рясы и обнажив руки, похожие на стволы вековых дубов, боролся с Молотом. Стол трещал.
— In nomine Patris! — ревел священник, пытаясь вдавить руку русского спецназовца в столешницу.
— Врёшь, батя! — краснел Молот. — Русские не сдаются!
— Смотри, — шепнул Дэн Скай. — Конец света, зомби, радиация… А мужики сидят, пьют самогон и меряются силой. Ничего не меняется.
— Это хорошо, — ответила она, положив голову ему на плечо. — Значит, мы всё еще люди.
Ближе к полуночи Мэтт, уже изрядно набравшийся, полез брататься к Степанову.
— Слушай, Сергей… Вот скажи мне… У вас там, в Москве… медведи правда по улицам ходят?
— Сейчас? — задумался Степанов, глядя на дно стакана. — Сейчас, Мэтт, может и ходят. Сейчас всё может быть. Но знаешь что?
— Что?
— Наш медведь вашему зомби люлей даст. И ещё добавки пропишет.
— I believe you! — захохотал Мэтт и полез обниматься. — Ты крутой мужик, Сергей. Жаль, что мы не встретились раньше. До всего этого дерьма.
— Может и к лучшему, — философски заметил Степанов. — Раньше мы были бы врагами. А теперь… теперь мы в одной лодке. И лодка эта течет, но вёсла у нас крепкие.
Песни орали уже хором. Русские затянули «Коня», американцы пытались подпевать, не зная слов, просто мыча в такт. Это была странная, дикая, но удивительно душевная какофония, которая на одну ночь заглушила страх перед тем, что ждало их за стенами школы.
Степанов, раскрасневшийся, в тельняшке, учил Айзека русским ругательствам.
— Нет, не так! Надо с душой! — объяснял он. — «Йош твою медь» — это когда молотком по пальцу. А когда зомби лезет — это «Пиз…» ну, ты понял!
Денис сидел рядом со Скай, обнимая её, и улыбался. Впервые за долгое время его лицо было расслабленным. Он смотрел на этих людей, выживших, уставших, израненных, но живых, и понимал: это теперь его семья.
Скай наклонилась к нему и что-то шепнула на ухо. Он рассмеялся и поцеловал её в нос.
— Что она сказала? — спросил заплетающимся языком Степанов.
— Сказала, что если наш ребёнок будет пить как русский полицейский, то она меня вместе с ним выгонит из дома, — перевёл Денис.
***
Утро встретило их прохладой и звенящей тишиной, какая бывает только в лесу после бури. Голова у Степанова была на удивление ясной, словно чистый воздух Миннесоты выветрил весь хмель.
«Чинук» уже раскручивал винты на пустыре, приминая траву. Майор Рэндолл, свежий и выбритый (черт бы его побрал), проверял списки погрузки.
Настало время прощаться. Миссия была выполнена. Вакцина доставлена, контакты налажены. В Москве ждала Олеся, ждала служба, ждала привычная, пусть и изменившаяся жизнь.
Степанов закинул вещмешок на плечо и подошел к Денису. Рядом стоял Мэтт, опираясь на винтовку, и Айзек, вытирающий руки ветошью.
— Ну, бывай, бродяга, — крепко сжал руку Дениса Сергей. — Береги себя. И своих береги.
— Ты тоже, Серёг. Спасибо, что прилетел. Это… важно было. Увидеть, что мир не совсем сдох.
Степанов посмотрел на Скай, которая стояла чуть позади, кутаясь