Запахи и отвары. Дом на Медовой улице - Олария Скай
Олария Скай
Романы / Научная фантастика
Читать книгу
-
Название:Запахи и отвары. Дом на Медовой улице
-
Автор:Олария Скай
-
Жанр:Романы / Научная фантастика
-
Страниц:74
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних просмотр данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕН! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту free.libs@yandex.ru для удаления материала
Читать электронную книги Запахи и отвары. Дом на Медовой улице - Олария Скай можно лишь в ознакомительных целях, после ознакомления, рекомендуем вам приобрести платную версию книги, уважайте труд авторов!
Краткое описание книги
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Перейти на страницу:
Запахи и отвары. Дом на Медовой улице
Глава 1. Запах перемен
Просыпаюсь на чём-то холодном. Щека ноет от прикосновения к шершавой поверхности — то ли камень, то ли обветренный мрамор, с крупинками пыли, прилипшими к коже. Мысль вспыхивает внезапно, почти глупо: «Зачем я легла на пол?»
Медленно открываю глаза. Подо мной оказывается мраморная ступень — белая, с тонкими золотистыми прожилками и вкраплениями слюды, будто кто-то обсыпал её сахарной пудрой из бабушкиного флакона. Внизу, на границе с дикой травой, растёт тонкая полоска мха — плотного, пушистого, влажного и такой насыщенно-зелёной, что от цвета щурятся глаза. Я сажусь и осматриваюсь. Лестница, если это действительно лестница, состоит всего из трёх ступеней и обрывается прямо в воздухе, не ведя ни вверх, ни вниз. Вокруг — лес или что-то похожее: высокие хвойные деревья, дикая трава, редкий солнечный свет в просветах между ветвями. За спиной струится синяя дымка, тонкая, почти невидимая, с лёгким озоновым запахом, колким и холодным, как приближение грозы. Воздух в ней режет ноздри — будто в помещении распылили медицинский спирт. Где я? Это не парк, не сквер, не окраина города, не знакомый мне загородный посёлок. Я не узнаю ни одного ориентира, ни одного звука, ни одного запаха — и именно это пугает. В памяти всплывают воспоминания, беспорядочные и обрывочные: моя мастерская на Крестовском острове, стеклянный кубок, вспыхнувшее зелёное пламя, горький запах бензоина, неестественный жар, резкий толчок в грудную клетку — такой силы, будто меня вырвали изнутри и швырнули в неведомое. Затылок пульсирует, под пальцами горячая кожа, волосы спутаны. Я сжимаю кулаки, с трудом фокусирую взгляд и пытаюсь нащупать хоть какую-то логику. Ничего. Только ступень, мох, лес и пустота. Я дышу. Медленно, глубоко. Потому что, кажется, это единственное, что я ещё умею. И вот тогда я чувствую. Запах. Сначала — можжевельник, терпкий, как в охотничьем магазине; потом липа — густая, сладкая, щекочущая под нёбом; горный воздух с еле уловимой перчинкой и, где-то в самом конце, влажная земля с нотой грозовой глины. Букет сложный, живой, без примесей и чужеродного синтеза. Слишком тонко, слишком натурально, слишком многослойно — ни один сон не выстраивает такие ароматические аккорды. Ни одна фантазия не держит на коже столько нюансов. Я щёлкаю пальцами у носа. Хруст суставов, тепло под кожей, ощущение мха под ладонью. В этом теле я точно есть. Мир вокруг пахнет — с такой уверенностью и насыщенностью, которой не бывает в снах. Если это иллюзия, то она знает обо мне всё. Даже больше, чем я хотела бы помнить. Я остаюсь сидеть на камне, всё ещё в полураскрытом состоянии между тревогой и оцепенением, но запахи не отпускают. Они становятся якорем, единственным, за что я могу уцепиться. Я вдыхаю глубже — не просто рефлекторно, а как привыкла: по профессиональному. Можжевельник — терпкий, чуть шершавый на вдохе. Липа — мягкая, сладковатая, почти солнечная. На грани восприятия — перец, как резкий ветер из-за скал, и влажная глинистая земля, будто где-то рядом только что прошёл короткий летний дождь. Словно кто-то собрал меня заново — не по памяти, а по ароматическим слоям. Инстинктивно фиксирую: букет настоящий, натуральный, многослойный, без примеси синтетики. Значит, обоняние в порядке. Ни наркотическая реакция, ни бред, ни лабораторный сон. Это место существует, и оно разговаривает со мной тем единственным языком, который я понимаю без слов. Я медленно вытягиваю ноги и пробую подняться. Камень под ладонями не холодный, а чуть тёплый, словно держит в себе остатки дневного солнца. На его поверхности замечаю тонкую бороздку, едва различимую в золотистой прожилке. Похожа на символ, на руну или на царапину от чьего-то ножа — неважно. Разум пытается рационализировать, но внутри всё ещё не утихает тревожное биение. Я встаю. Мир слегка качается, но ноги держат. Лес вокруг кажется застылым, молчаливым — ни ветра, ни треска веток, ни птичьих голосов. Только я, мраморная лестница в никуда, и эта тягучая, насыщенная тишина. Подбираю сумку. Ремень привычно ложится на плечо, чуть, чуть впивается, но это даже хорошо — ощущение веса возвращает чувство тела. Сумка тяжелее, чем я ожидала: внутри что-то звенит, качается, перекатывается. Я узнаю их по звуку. …Тетрадь рецептов — плотная, с закладкой из красной ленты. Спиртовка, футляр с маленькими весами, носовой фильтр, ампула-держатели, иглы — всё на месте. Целое. Молчащее, но готовое к работе. Это уже почти чудо. Или знак. Я — парфюмер. Не по вывеске над дверью мастерской и не по печати в дипломе, а по структуре восприятия. Запах — моя навигация. Я думаю им, чувствую им, разбираю происходящее на ноты, как кто-то другой распознаёт мотивы в музыке. Если я не знаю, где нахожусь, то хотя бы понимаю, чем пахнет это место — а значит, могу начать с ним разговор. Но есть и другое. Запахи здесь… громче. Каждая нота будто приближена к коже, звучит полнее, отчётливее, глубже. Я чувствую, как липа во вкусе даёт медовый шлейф, как земля содержит еле заметную минералику, как в можжевельнике прячется не только терпкость, но и вяжущая прохлада. Раньше я могла это уловить — но с трудом, усилием, концентрацией. Сейчас это приходит само. Без анализа. Необычайная ясность. Обострение. Я не просто слышу запах — я как будто стою внутри него. Это не просто другая реальность. Что-то здесь делает меня — собой. Только сильнее. Пока у меня остаются нос, память и флакон с чистым эфиром — я не потеряна. Я стою. Мох под подошвами чуть пружинит, будто проверяет, достойна ли я вступить на тропу. Мраморная ступень за спиной кажется теперь не просто камнем — скорее, порогом. Откуда и куда — не знаю. Но с каждым вдохом ощущаю, как незнакомый мир обволакивает, не навязываясь, но уверенно. Впереди — тропинка. Не просёлок, не лесная дорога, а именно тропа: узкая, немного петляющая, с примятой травой и отпечатками недавних шагов. Значит, не заброшена. Здесь ходят. Совсем недавно. Сумка на плече. Ремень, пропитанный эфирными маслами, отдаёт знакомым шлейфом — пачули, едва заметно, но достаточно, чтобы я на мгновение почувствовала себя дома, в своей мастерской, среди стекла и медных весов. Я иду. Осторожно, шаг за шагом, позволяя себе вбирать окружающее всеми чувствами. Стекло в сумке перекатывается с мягким звоном — тот самый звук, который
Перейти на страницу:
Минимальная длина комментария - 20 знаков. Уважайте себя и других!